Борис Орлов
Родился в 1955 году в деревне Живетьево Ярославской области. С отличием окончил Высшее военно-морское инженерное училище имени Ф.Э. Дзержинского и Литературный институт имени А.М. Горького. Прослужил в Вооружённых силах 33 года. Капитан 1-го ранга. Работал в газетах «На страже Заполярья» и «Советский моряк». Был начальником отдела и помощником начальника Центрального военно-морского музея по МТО, заместителем начальника учебного центра по учебной работе, главным редактором «Морской газеты».
Награждён почётным дипломом «За выдающийся вклад в развитие культуры в Санкт-Петербурге», медалью Пушкина, знаком отличия «За заслуги перед Санкт-Петербургом», благодарностью председателя ЗАКСа СПб. «За высокий профессионализм, творческую инициативу, личный вклад в развитие просветительской деятельности в Санкт-Петербурге».
Автор 24 книг. Лауреат Большой литературной премии России, литературных премий Александра Невского, Андрея Платонова, Александра Прокофьева («Ладога»), Константина Симонова, «Золотой кортик». Стихи Бориса Орлова и материалы о нём публиковались в Китае, Вьетнаме, Японии, Англии, Сербии, Чехии, Израиле, Германии.
С 2005 года трижды избирался председателем правления Санкт-Петербургского отделения СП России. Сопредседатель СП России.
* * *
Дожди и метели… Болит голова.
День бел. Ночь черна, словно сажа.
В дырявой авоське каналов Нева
Несёт Петербург на продажу.
Болит голова. Что там ждёт впереди?
Нева – продавщица со стажем.
Несёт, да не может никак донести –
Наш город тяжёл для продажи.
Болит голова. В ступе воду толочь
Нет смысла – в заливе раздолье.
Пропишет весна людям белую ночь,
Как фельдшер таблетку, от боли.
* * *
Щетинятся под изморозью кочки,
На юг умчался с ласточками гром.
На ивах – серебристые цепочки
И вся трава покрыта серебром.
Лёд на реке. Теперь легко без брода
Лезть в воду – всюду стылое стекло.
Предзимье. Вышло золото из моды
И постепенно входит серебро.
* * *
Половодье… Травку ждут стада.
Вязкими становятся дороги.
Вылезла вода из-подо льда,
Как медведь, проснувшись, из берлоги.
Строить тяжелее, чем крушить –
Это подтверждают ледоходы.
Зыбко всё вокруг, но это жизнь,
А она в согласии с природой.
* * *
Цветная рубаха приталена.
Купаются в масле блины.
Весна… На затылке проталина
Заметна среди седины.
Природа забыла про тление.
Садятся на гнёзда грачи.
Любуюсь на чудо весеннее –
И слёзы бегут, и ручьи.
И бодрое утро, и раннее…
Проснулся к блинам аппетит.
Щетинятся окна геранями,
На солнце затылок блестит.
* * *
Ложатся тени на ступени,
Дождями смыт нечёткий след.
Дом и рожденья, и крушенья
Надежд – больница. Ближний свет.
Врачи ни в чём не виноваты:
Меж тем и этим – ближний свет.
Услышишь в сумраке палаты
«Прощай!», а может быть «Привет!».
* * *
И ветра свист, и скрип стропил…
Взяв на себя вину,
Кутью из града март сварил
И зиму помянул.
Тюремный климат. Вспомни мать,
Не кашляй, не хромай.
Здесь любят зиму поминать
Апрель и даже май.
* * *
Юрию Сидорову
Я на родине… Ветер в верхушках
Сосен дремлет. Спокойно в груди.
Ах, как долго кукует кукушка,
Словно целая жизнь впереди!
И сирени цветут, и люпины…
Соловей, как живая вода,
Лечит память. И тычутся в спину
Годы – их за спиною орда.
Сколько было?! А сколько осталось?
Суть не в этом, а в пении птах.
Словно сёстры, и юность, и старость
Потерялись в июньских цветах.
* * *
Что за прелесть – непогода,
Дождь прошёл, земля парит.
Самый зрелый месяц года –
Август… Мудр и плодовит.
Трактор в поле, что оратор,
Тарахтит – живёт не зря.
Щедрый август – император
Жатвы и календаря.
* * *
И кто там, и что там встречает –
Мы мчимся в иные миры.
Планету, как лодку, качает
В потоках космической мглы.
Иная судьба – внеземная,
На жизнь не смотрели б глаза.
Качает… Да так, что меняют,
Смещаясь, места полюса.
* * *
В реестре быстрых скоростей
Закончился лимит.
Часы – погонщики людей –
Снижают жизни ритм.
Опасность встречной полосы:
Лоб в лоб – и ты урод.
В больницу нас везут часы,
В кафе и на завод.
Трепещет флаг, трубит труба,
Качаются весы…
У каждого своя судьба,
Свой путь, свои часы.
* * *
Знакомимся с флёром и флорой,
И каждый любим и ценим.
Цветы и деревья – актёры,
Мы здесь декорации к ним.
А сцена – сад… В майскую сырость
Цветение радует глаз.
Мы лишь декорации к миру,
Что создал Всевышний для нас.
* * *
Зубами не скрипя,
Не балуясь запиской,
От вас уйду в себя,
А это путь не близкий.
Не навлеку беду
И обойду засаду.
Я сам в себя уйду –
И мне мешать не надо!
Для виду поскорбят,
Не мудрствуя нахально.
У каждого в себя
Путь – индивидуальный.
* * *
Вставала на бой страна,
Сражались и фронт, и тыл.
Сплотила народ война,
А мир его разделил.
Засох поминальный блин,
От праздника – путь к стрельбе.
Где жизнь, каждый сам по себе…
Где смерть, там народ един!
* * *
Теряет память дорогие лица.
Декабрь – и никого другого нет.
Давно не пью и нечем поделиться,
Включаю днём в квартире робкий свет.
Мне не нужны кафе или больница,
Вожу в квартире дружбу с полусном.
Могу немного светом поделиться
С тем, кто в мороз гуляет за окном.
Не нужно постороннего совета,
Старею, но в душе не одинок.
Декабрьский день оставил мало света,
Как будто водки – на один глоток.
* * *
Нам кажется, что прошлое украли,
Потом сожгли – рассеялась зола.
Не надо погружаться в зазеркалье,
Чтоб нас не обманули зеркала.
Нас в зазеркалье нет, а взгляд случаен –
Рассеянность рассеивает жизнь.
В былое зеркала не возвращают –
Обманывают нас, как миражи.
* * *
Опыт выживанья – тяжкий груз
На спине и согнутой, и хрупкой.
Дегустатор жизни знает вкус
Горечи и сладости поступков.
И дождю, и снегу от души
Радуется вечером и утром.
Дегустатор жизни не спешит –
Он живёт размеренно и мудро.
Любит не компьютер, а тетрадь.
Пращуров слова – его вериги.
Чтобы вкус потомкам передать,
Дегустатор жизни пишет книги.