Руслан Сетторе
Родился в 2004 году в атомном городе Глазове. Поступил в Литературный институт на семинар поэзии С.С. Арутюнова. Преподаёт литературу детям.
* * *
это лёгкий бег по льду Чепцы,
это дым, из труб едва летящий,
гаражи и брошенные псы,
мужики, играющие в ящик,
это воздух скованной весны,
это снег зимы непреходящей,
это наши дни и наши сны,
вкус которых земляники слаще,
это город сбывшихся потерь,
это ДШИ на Карла Маркса,
витражи и бедненький партер,
где места для Сани, Вани, Макса,
это дети милой нищеты,
только узнавать невыносимо
все мечты мои, твои черты,
в темноту бегущие незримо.
ночью зажигают фонари,
музыка доносится из зала.
если хочешь – просто говори
всё, что мне тогда недосказала.
* * *
в двадцать первом году
розовеет в «Артеке» волна.
я к тебе не приду:
мне испить эту чашу сполна,
мне дороже война.
я к тебе не вернусь,
но вот платье ты всё же отпарь,
раз останется Русь
и её отсыревший тропарь,
её хтонь, её хмарь.
мне не место в Крыму.
вслед за флотом бежит материк,
я никак не пойму,
почему средь монашьих вериг
мне нисходит твой лик,
словно это замена Ему.
я тебя обниму.
да, конечно, тебя обниму,
и так ласков прибой,
и так розова эта волна,
этот воздух рябой
я вдохну глубоко и сполна.
не наступит война.
слышно в окрике летнем:
«через годы к тебе не приду», –
я останусь в «Артеке»,
как в родном человеке,
в двадцать первом, последнем году.
* * *
до того, как начнётся большая резня
и я лягу в скалистый ландшафт Рускеалы,
подойди к переправе немого огня –
полетим не в закат по-военному алый,
а в рассветную даль восходящих лучей,
где парчой расплескаются умные кои.
ты ничья, это знаю, но я не ничей.
приготовлю тебе золотые покои,
хохлому заменю стариной маки-э,
императорский чай будешь пить из кинцуги.
будь серьёзна, прошу, обращаясь ко мне,
поднося к волосам охладевшие руки,
потому что и мы с тобой не навсегда.
полететь бы в кино нам вдвоём на «Ниссане» –
и по Токио так экстремальна езда,
словно вправду летим, словно тройка и сани,
и дрифтуем в ночи по дорогам пустым.
ты бы точно сказала, прощаясь у Фуджи,
что резня – это дым, да и смерть – это дым,
и не быть мне твоим богоизбранным мужем.
