* * *
Стрекоза на цветок села рядом со мной,
До чего ж не боимся друг друга.
На лугу возле речки и мир, и покой…
На реке не хватает мне струга.
Был бы струг, я поплыл бы в чужие края,
Стал древлянином, время запутав,
И в рыбацкую сеть я поймал бы себя,
Не жалея о том ни минуты.
И прозрачней, и жёстче стрекозиных крыл
Надо мной хлопотать будет небо…
То ли помню, что было, то ль всё позабыл,
То ли жил я на свете, то ль не жил.
Над полями висит невесомость моя,
Всерассеян мой дух по приволью,
Я, неверящий в Бога, но, Бога моля,
Су-ще-е обретаю с любовью.
* * *
Между Небом и между Землёю,
Между пламенем и золою,
Между ором и тишиною
Я, травинку в зубах теребя,
С удивленьем услышал… себя.
* * *
Нестандартно низкий подоконник
И широкое, как мир, окно,
С лёгкостью запрыгнет и котёнок –
Только ей всё это всё равно.
Всё равно, что створки раздвижные,
Что на окнах занавесок нет,
Что пейзажи за окном живые
Потеряли свой весёлый цвет.
…А печаль всегда бывает чёрной
Или серой, словно серый кот.
Всё равно день чётный ли нечётный…
Тот, кто нужен, больше не придёт.
Он не позвонит и не ответит,
Не подарит полевых цветов…
Над могилой воина лишь ветер
Панихидит песнею без слов.
* * *
Непослушную чёлку
С глаз сдувала на треть,
Чтоб она не мешала
В меня колко смотреть.
Чтобы взгляд твой сквозь чащу
Шелковистых волос
Будто бы из засады
Задавал свой вопрос.
Словно крик на границе:
«Стой! Ни шагу! Куда?»
И гудели тревожно
Вдоль межи провода.
…Много зорь пролетело,
Много минуло бед.
На вопрос из засады
Не нашёл я ответ.
* * *
Как судьбу ни аукай,
Всё равно не дано
Рассмотреть близоруко,
Что прожито давно.
Тяжестью километров
Спрессовало следы,
Что оставил я метой
На краю у беды.
На краю на обрывном,
Пальцы в скалы вцепив,
Хоть всё в жизни обрыдло,
Пел я бодрый мотив.
Стало пусто сегодня,
Было пусто вчера,
Что-то в жизни негодно…
Не хватает костра,
Не хватает палатки
И тропинки к реке,
Не хватает повадки
Уходить налегке,
И по скалам – как серна,
И как волк – от огня.
…Этой жизни, наверно...
Наверно, будет не хватать меня.
* * *
Отгрохала мировая.
Залечена тишина.
Лишь где-то, как хата с края,
маленькая война.
С маленькими боями...
Но кому-то она –
самая страшная,
Самая мировая.
Самая последняя в жизни война.
...Для тех, кого убивают,
малых войн не бывает.
Поэт, прозаик, переводчик, автор более двадцати пяти книг различных жанров. Лауреат международных фестивалей поэзии в Италии. На его поэтические тексты написаны песни для эстрады, к кинофильмам и опереттам, ... Подробнее об авторе