Поэт. Родился в 1982 году в Москве. Победитель конкурсов Московской городской организации Союза писателей России (МГО СПР) «Поэт XXI века (премия им. С.А. Есенина)», альманаха «Литературная Республика 2021». Удостоен наград МГО СПР: ордена «За вклад в литературу ХХI века», медалей «Родина-мать зовёт» в честь 75-летия Победы советского народа в Великой Отечественной войне, «Цветаевские костры» имени М.И. Цветаевой. Автор книг «Обнуление», «Остров», многих коллективных сборников. Публиковался в «Литературной России», «Независимой газете», «Литературных известиях», в журналах «Москва», «Вторник», «Москва литературная», «Свет столицы».
Из цикла «Времена года»
Июнь
И вечный бой: одуванчики и тополя.
Жара зажигает звёзды
Совсем не для
Того, чтобы поднесли зажигалку
В тот самый миг,
Когда братаются небо и лес.
Словом, если ты решил набить
Невесомостью свой пуховик,
Выйди сталкером, стань лучом,
Зелёным, синим,
Определив цвет на вес,
Стань художником,
Которому всё нипочём.
И рисуй себе зиму, малюй
Тополя и выпускной.
Сопрягай сезоны, перемешивай
Краски между собой,
А потом – стыковка,
Склейка, монтаж.
Зори целуются,
Дождик, как метранпаж,
Сверстает жаворонка и соловья,
А в антракте родятся
Бетховен и Хачатурян…
Чья это картина?
Ничья!
Это всё оттенки зелёного.
Называй как хошь.
Ведь июнь – это юность.
А юностью ты
Живёшь,
Невозвратность
Этого мира тебе
Предъявит свой счёт.
И губы прошепчут
Упрямо:
Ещё!
Июль
Путь лета к макушке
Совсем не прост.
Зелень, как часовой,
Занимает вверенный ей пост.
Свет инкрустирован бликами,
Словно неуд
Поставили дрянному художнику
За его мазню,
А ромашки и клевер
И таволга, впавшая в ню,
Упрямо тащат невод
От полудня
До бесконечности.
Я тебя не виню,
Если ты выбираешь
Июль,
Мошек, комаров,
А гроза
Сверкает молнией,
Как стрекоза,
Зависая над Арбатом,
Как космический аппарат.
Солнце пришпилено
Занозой к асфальту.
Но только Арбат:
Джинса. Фирма. Попса.
Я закрываю окна,
Но слышу, как голоса
Продолжают длить
Музыку, лето,
Вершину параболы.
До и после,
Против и за.
Пора заканчивать.
Занавес.
Пузыри на лужах
Стремятся
Июль обнулить!
* * *
Весна, капель, как первая любовь, неотвратимы.
Сосульки тают, бежит вода
Всё мимо, мимо.
Мои шесть соток на поток устало смотрят,
Пернатые глотают кислород,
Взлетая вертикально по три.
Синхронный перевод снегов на талый
Не знаменует ничего,
Лишь уголь остаётся от него,
Ещё – усталость.
Бегут лишь дети за ручьём,
Сосульки скачут.
И пашня ноздреватая, как хлеб,
Приснилась хлеборобу.
Значит,
У коммерсанта будет чёс, и чёт, и профит,
А у поэта – повод
Налить чернил и написать и выпить
Снова.
Ну а в конце нас ждёт финал,
Застолье и веселье,
Как будто кто-то очень ждал
И получил за всё сполна
Капелью.
Мурзин Василий
