Война и Мирка
(Маленькая баллада)
Родные её звали Мириам,
а русский муж по-русски:
Миркой, Мирой.
Он с детских лет не верил чудесам,
но, что любовь угодна небесам,
он верил и повёл невесту в храм,
там, вопреки желанью пап и мам,
она венчалась со своим кумиром.
Ведь он был первым парнем на селе,
красавец Вася – слабость вдов и девок,
и встречи с Миркой, видно, Бог хотел,
а Яхве иль Христос – не в этом дело.
Но ей завидовали завистью не белой.
Спустя неделю началась война...
Он сам ушёл на фронт,
по доброй воле...
И разве в том её была вина,
что не удержит юная жена,
когда у близких столько слёз и боли.
С войны он не пришёл, его война
закончилась в Берлине в сорок пятом
чуть раньше срока, мир и тишина
к нему пришли
со взорванной гранатой.
Его убил осколок.
Он упал
на лестницу горящего Pейхстага,
и, падая, он не увидел флага.
Он победил, но он Рейхстаг не взял.
А те, кто взял, кто выжил, победив,
его жене прислали похоронку.
Она взяла её рукою тонкой
и рухнула, конверта не открыв,
прямо под ноги пьяной почтальонке.
Весь мир был пьян, победная весна
сулила прочный мир, как всем казалось,
а к Мирке в дом опять пришла война
и никогда уже не прекращалась.
* * *
Лейтенантам Великой войны
Романтики, погибшие в боях,
там, за сороковыми-огневыми,
не исчезали, превращаясь в прах,
а навсегда остались молодыми.
Романтики, влюблённые в страну
и верившие в дружбу, честь и совесть.
Без них ей бы не выдержать войну
и нашей жизни горестную повесть.
Без их стихов, без ветра бригантин,
без их презренья к званиям и рангам,
без их готовности идти пешком до Ганга,
ползком – до ослепительных вершин.
Без их извечной тяги к красоте,
без веры, что она сей мир спасает.
Пускай сегодня появились те,
кто память даже павших оскорбляет,
но строчки, строчки защищают честь
поэтов, не увидевших Победы...
Не все умрут, и все не канут в Лету.
Какие б нас ни ожидали беды –
«Есть среди нас ещё поэты, есть!»*.
-------------------------
*Cтрока А. Вознесенского.
* * *
Москва, перрон. Предутренний туман
прорезан длинным телом электрички.
Ещё темны осенние дома
и тишина для слуха непривычна,
как будто вдруг на несколько минут
всё замерло до грохота дневного.
Молчанье. Стрелки медленней идут,
на полуслове оборвалось слово…
И даже светофор свой красный глаз,
нас понимая, не меняет на зелёный.
Ведь, может быть, это в последний раз,
Москва, перрон, и руки на погонах.
Поздравляем давнего друга и автора нашей газеты с 80-летием
и желаем Борису Ильичу здоровья, счастья и новых произведений