Муса Мартазанов
Родился в 1975 году. Три высших образования. Присвоено почётное звание «Народный художник Республики Ингушетия». Председатель Союза художников РИ. Директор школы искусств в г. Карабулаке, преподаватель живописи и рисунка. Член Союза писателей РИ. Член Союза писателей России. Автор двух сборников стихотворений – «Слепок души» и «Лира мечты».
Тропинка в осенний лес
Я нехоженой тропою
В лес осенний вновь уйду,
Пусть пылинка в мире этом,
Всё же я чего-то жду.
Вновь затянет лес осенний,
Золотом листвы маня,
Небосвод опять лазурный,
Удивляет лес меня.
Здесь лесной орех, мушмула,
Груша, яблоко, шиповник,
Всё вокруг почти уснуло,
И не я тому виновник.
Соловей чарует пеньем,
Зачарован лес в молчанье,
Только Асса вод движеньем,
Прерывает то звучанье.
Всё смешалось: пенье мэтра,
Вдохновение поэта,
Кисть художника и краски.
Околдован леса сказкой.
Я уйду в рутину жизни,
Эфемерным вновь займусь,
Но в тебя я, лес, влюблённый,
И надеюсь, что вернусь.
Лето
Сердце радуется лету, наслаждаюсь я теплом,
Не забуду вишню эту, серую калитку, дом.
Как бегом спускались к речке, как гоняли голубей,
Хоровод водили. Вечер. Пару белых лебедей.
Как косили травы лихо и кормили лошадей,
Как за бабочкой гонялись, как будил нас соловей.
Как в охапку собирали маки красные,
И в дороге осыпались лепестки атласные.
Как седлали ветку лихо и клубили дым из пыли,
Как мечтали повзрослеть мы, как об этом позабыли.
Душа
Душа рыдала над убитым телом,
Её пугало равнодушье тех,
Кто мимо проходил людского горя,
Кого не радовал чужой успех.
Кто, упоённый властью и деньгами,
Жизнь пожирал, и, совершая грех,
Ходил налево и опять кругами,
И отдавал дрожащими руками
Чужое, окроплённое слезами.
Мы с понедельника меняемся веками,
Клянёмся и себе не верим сами.
Душа держала тело на руках,
Слёз не хватало выплакать ей горе,
И превращались слёзы в облака,
Солёными дождями проливаясь в море.
Метаморфозы
Снова властвует осень,
Золотя листья леса.
Ветер песни поёт,
Как проказник, повеса.
Оголив стан деревьев,
В град дожди превращая,
Холодней и короче,
Дни, как птицы, прощались.
Солнце смотрит из лужи,
Луч оттуда нежнее.
Сад окутали стужи,
И деревьям сложнее.
Мы надеждой томимы,
Что весна вновь вернётся.
И ковром самоцветов
На траве обернётся.
Маме
Покрутил осенний лист и вдохнул тревогу,
Воздух лучезарно чист, соберусь в дорогу.
Знаю, скоро дождь опять вбарабанит пыль,
Мама соберёт бельё, задрожит ковыль.
Где-то в детстве голос твой позовёт домой,
Ночью, приласкав, уложит: «Спи сыночек мой».
Я же притворюсь, что сплю, одеяло скину,
Ты меня к себе прижмёшь и погладишь спину.
Утром встану, потянусь и стяну лепёшку,
Кот мурлычет: «Урони мне хотя бы крошку».
На ходу оденусь я – и бегом к ребятам,
Как же тяжко на душе, что живу не я там.
Что домой не кликнет мама, как давно когда-то,
И из памяти стереть не смогу я дату.
Мам, твою я руку взял – и на край постели,
Как же трудно без тебя годы пролетели.
Вновь дожди подымут пыль и ковыль играет,
По дороге, мама, ты ль? Сердце замирает.
Я смахну слезу рукой, голову в ладони,
Говорят, в подкове счастье, как счастливы кони.
Осень, клён в крови, тоска, дождь омоет раны,
Как же трудно на земле без любимой – Наны.
Покрутил осенний лист и вдохнул тревогу,