Андрей Шацков
Родился в 1952 году. Автор одиннадцати поэтических книг. Главный редактор альманаха «День поэзии – ХХI век». Лауреат премии Правительства Российской Федерации 2013 года в области культуры.
Голбцы у дороги
Под небом, плюющим то снегом,
то ветром,
Тиранящим старой соломы охапку,
Оставив в столице чудачества мэтра –
В честь Родины малой –
сломи свою шапку.
Закружится в просини крест
ястребиный,
Набухнет опарой тумана завеса.
И грохнет беззвучным салютом
рябинным
Стоствольная чаща заречного леса.
И всё городское, что раньше вальяжно
С тобою в авто колыхалось спесиво,
Отступит пред запахом осени влажным,
Нырнёт в камыши, за прибрежные ивы.
В ту пору, когда ни ромашки, ни клевер
Уже не ведут меж собой пересуды.
Уносит меня лихоманка на Север,
Где много грибов, комаров и простуды.
Верстовых столбов межевые затёсы.
Разбитой дороги бездонную лужу,
И эти, бредущие цепью берёзы
Безменом кладу на весов своих душу.
И если бы знать, что потом сотворится?!
Как жить одному без любви
и без злости?..
Лишь будут ночами тревожными сниться
Голбцы на дороге, голбцы на погосте.
Август 2018
Не нарушая царственный покой
Тьмы августа, распластанной
над твердью,
Я в тихий сад над тихою рекой
Спущусь, оставив вещий сон
за дверью.
Тьма обостряет до предела слух.
Я слышу запах флоксов у ограды!
Ещё не скоро первый залп петух
Даст с крыши увертюрой канонады.
Ночное небо мириадом звёзд,
Летит на нас, как огненная заметь,
И вся земля – один большой погост!
И вся земля – одна больная память,
Вобравшая горячий звёздный прах,
Упавший на озёрные палитры,
Покуда остывает на губах
Помянник неоконченной молитвы.
Снегириный помин
И падает снег, и отбившись от рук,
В угрюмое, зябкое небо,
Летит запоздалая стая на юг,
Где зрелищ хватает и хлеба.
Как выбранный невод –
скукожилась ширь.
Повыползли Божие страхи…
А я – остаюсь,
как российский снегирь,
В кровавой отцовской рубахе.
Которую сын мой примерить успел.
Земля ему – прахом и пухом.
Я б песню ему средь трилистников спел,
Овеянных Троицы духом.
Он в жаркую пору июня унёс
Отцовское сердце в ладони.
И только с утра пробудился мой пёс.
Призвав к бесполезной погоне.
И что остаётся: читать псалтыри
На жизнью возведенной плахе?
И клювом в окошко стучат снегири
В отцовской горючей рубахе!
Последние жаркие дни
Последние жаркие дни,
Крылатые первые стаи.
Опять загорелись огни...
Рябины – рубинами стали.
Алее рябин – перволёт
Листвы над притихшей стремниной.
В саду гладиолус цветёт,
И строй нерушим – георгинный.
И этот прощальный показ
Империи лета – теплыни,
Останется в сердце у нас
Осадком дорожной полыни.
Останется горечью строк,
Оборванных на полуслове...
И будут снега, как оброк,
Как дань за волнение крови.
Вот-вот на кострах запалят.
Прах, сброшенный ниц древесами.
И дымом замглится мой взгляд,
А может – прощанья слезами.
Сюжет о предзимье
Октябрь минул... Грезится январь
Неведомого ...надцатого года.
Ну а теперь – смывает киноварь
Поблекших красок – осени погода.
Пока не отлетел последний лист,
И полнится унылыми дождями
Река, перед зимою не склонись.
Расправь крыло над зябкими плечами.
Твои собратья улетели прочь –
Пернатые, успев до ледостава
Холодный встречный ветер перемочь,
Поднявшись ввысь...
Им звёздная застава
Откроет путь в хвалёный, тёплый край
К далёкому лазурному прибою...
Но тут твой дом. Он здесь –
твой ад и рай.
Сюда метель примчится за тобою,
Чтоб унести навек в небытиё
И следом – занести пути-дороги...
А ты вздохнёшь и вспомнишь про неё
И всуе обернёшься на пороге.
И не простишь вовеки,
видит Бог,
Себе,
что в бабье лето не поверил.
Не удержал,
не захотел,
не смог
Расслышать,
как скрипят в предзимье двери...
Под смутными дождями
Когда на смену осени придёт
Простуженная зимняя погода,
И промелькнёт бесснежный Новый год,
Послав петарды в купол небосвода,
Чтоб раскалить огнями край небес –
Холодными бенгальскими огнями...
Не надо ждать ни сказок, ни чудес
Под смутными январскими дождями.
Они идут не вовремя, не в такт
Биенью сердца, ждущему отрады.
И раскисает в грязных лужах тракт,
И далеко отсюда – снегопады...
О, эти нерождённые снега
Жалимые, как все больные дети!
И впору не замёрзшая река.
И из берлог восставшие медведи!
Предзимье затянулось, как роман
Обрыдлый,
без конца и без сюжета.
В низинах застоявшийся туман
Прогоркнув,
застит луч дневного света.
И пригорюнясь, смолк еловый лес
Над вырубкой с белеющими пнями...
Не надо ждать ни сказок, ни чудес
Под смутными январскими дождями!