Анастасия Картавцева
Родилась в 1996 году в г. Ельце Липецкой области. В 2020 году окончила магистратуру Воронежского государственного университета (факультет журналистики). Член литературной студии «Современник» при воронежском региональном отделении Союза писателей России. Член Гильдии межэтнической журналистики. Член Клуба поэтов сайта «Поэмбук». Полуфиналист и финалист V Всероссийского фестиваля молодой поэзии имени Леонида Филатова «Филатов Фест – 2019, 2021». Заняла второе место на фестивале «Бунинские Озерки» (2019) в номинации «Авторское чтение», участница программы «Турнир поэтов», лонг-лист «Чемпионата Балтии по русской поэзии – 2020», лауреат фестиваля «КоРифеи» (Уфа, 2020) в номинации «Поэзия», победитель межрегионального литературного турнира, прошедшего в рамках 9-го Всероссийского Литфеста имени Михаила Анищенко. Живёт в Воронеже.
Пролески
1
Расстреляли землю первые ливни,
И у кладбища трава догорела.
Ни лисиц, ни зайцев не видно –
Только палая листва меж деревьев.
За железкой мы разведали место
И с отцом для леса стали вора́ми.
Мы подснежниками звали пролески,
Мы их в две руки собирали.
Мокрые холодные стебли
Я сжимала – пальцы сводило.
Поезда от ветра к югу летели,
Рельсы были нам ориентиром.
И куда с отцом нас не заносило!
Наплевать, что мга, холодина…
Но, похоже, по цветам ярко-синим
Я семнадцать лет проходила.
2
Что же там трещит за кустами?
Заиньке лиса не подруга.
По железке битые танки
Тянутся составами с юга.
Мы с отцом молчим и не спорим –
Лесом не разделишь нас точно.
Серое ли? Рыжее поле?
Жёлтый? Голубой ли цветочек?
Разве важно это? Зелень да зелень…
С луковицей выдернуть рада.
Повтыкаешь в огородную землю
И глядишь, как в ней они умирают.
Ничего, уже черёмуха скоро
Расцветёт и за неделю поникнет,
Прозвонит по ней сорняк-колокольчик,
А к июлю соберём землянику.
Чёрная смородина
Стоят кусты – мои ровесники –
Лет двадцать в скромном огородике.
Мать, говорит, растила вместе нас:
Меня и чёрную смородину.
Компоты закрывала к праздникам,
Варила джемы с апельсинами.
Вздыхала: «Ведь сажали ж красную…»
И вытирала пальцы синие.
А я узбечкой многокосою
С кустов срывала виноградины.
Тогда мы с матерью до осени
Звенели банками… И ладили.
Уехала, обрезав волосы,
И в тот же год кусты все высохли:
Стоят теперь пустые, кволые,
А я живу, свободу выстрадав.
Всю жизнь меня белили дочиста –
Дом позабудешь, не воротишься.
Вздыхает мать: «Растила доченьку,
А вышла чёрная смородина».
Грачи прилетели
…А принёс из подвала стремянку,
Чтобы снять твою тень со стены…
Владимир Шемшученко
Ты, пожалуйста, верь мне, верь.
Трогал я не стену – плечо.
Чёрное пятно на канве
К небу устремилось грачом.
Сколько их за первым спешит?
Сколько задохнулось в руках?
Части нашей общей души,
Крестики, пробившие ткань.
Посмотри, я птиц не держу,
Потому что думать устал,
Каково им в холод и шум
С деревянных пялец взлетать,
Каждый взмах терпеть, каждый шаг
За иглу цепляться крылом.
Да куда там – ровно дышать?!
Даже тень нести тяжело.
