Валентина Дорожкина
Поэт, прозаик, журналист, краевед. Член Союза писателей России, член Союза журналистов России, заслуженный работник культуры РФ, награждена орденом Дружбы. Автор более тридцати поэтических и прозаических книг. Живёт в Тамбове, является руководителем литературно-творческого объединения «Тропинка» областной детской библиотеки.
Ощущение вдохновения
Ни сюжетов нет, ни тем:
Мир – в начале сотворенья,
Он таинственен и нем,
Слуха нет ещё и зренья,
Ни поэтов, ни поэм...
Только Божье дуновенье –
Ощущенье вдохновенья,
Не сравнимое ни с чем.
У жизни нет черновика
Всё беспокойней ночи тёмные,
И бесконечна мыслей нить:
Мои года, мне отведённые,
Кому дано остановить?
И от кого зависит это –
Длинна ли жизнь иль коротка?
...Означен день полоской света –
У жизни нет черновика.
Рассвет. Закат… Ещё немного,
И вот – окончен путь земной.
К обрыву подойдёт дорога.
А дальше... Дальше – путь иной.
Как? Не увижу птичьи стаи
И в синем небе облака?!
Прошепчет дерево листами:
«У жизни нет черновика».
Смятенье вдруг охватит душу,
Сожмёт и не отпустит страх.
И только выплеснешь наружу
Сквозь зубы стиснутые: «Ах!..»
Ах, если б знать, что так получится,
Иначе б жил, наверняка...
Но скажет чёрная попутчица:
«У жизни нет черновика...»
* * *
Какое это чудо – иней!
Он ожерельями висит.
«Смотри-ка, мама, снег-то синий!», –
В восторге девочка кричит.
Какая это кружевница
Узоров дивных наплела?
Такое может только сниться:
Вдруг за спиною – два крыла!
И – ни дыхания, ни жеста,
А сразу ввысь под снежный хруст.
Внизу деревья – как невесты,
И белый ангел – каждый куст.
И с высоты, словно с разбега,
Легко упасть в пушистость снега...
Конечно, девочка права:
Ведь в нём – такая синева!
Перед весной
Прощайте, прощайте, метели!
Прошла наконец-то зима.
Уже и скворцы прилетели,
Дождями омылись дома.
Пока ещё краски не броски,
И птицы негромко поют.
Ушедшей зимы отголоски
Забыть о зиме не дают.
И северный ветер опять,
Коварному марту в угоду,
Надует плохую погоду,
Чтобы скворцов напугать...
Но чище становится даль
И веселее капели.
Роняет листки календарь
И путь открывает апрелю.
А там и земля оживёт,
А там и до встречи немного.
И тронется, тронется лёд,
Уляжется наша тревога.
И счастливы будем, покуда
Нам снятся волшебные сны,
Пока ожидается чудо
Перед приходом весны.
* * *
Весенний аромат вдохни –
Природа обновилась снова.
И снова пишутся стихи:
Строка к строке и слово к слову.
И вдохновенье, словно ток,
Пронзит, снесёт мосты и рифы.
На веточке – к листку листок,
В стихотворенье – рифма к рифме.
И в этом выплеске души
Дай Бог найти единоверца...
Стихотворенье допиши:
Рука к руке и сердце к сердцу...
Струна, как ниточка, тонка,
Мелодией трепещет нервной.
И вот – последняя строка,
Которая приходит первой.
* * *
Никто не знает, как всё сложится,
Какой случится поворот...
К мольберту юная художница,
Как на свидание, идёт.
Над нею голубеет зонтик,
Душа трепещет – чуда ждёт.
И облако на горизонте
Холстом нетронутым плывёт...
Любовь желанием умножится.
И – кисть в руке, и краски есть...
Рисуй, рисуй, моя художница,
Твой гений бродит где-то здесь.
Красота
Добро и зло не различая,
Погрязли в быте, в суете.
Порою плачем от отчаянья.
А в чём спасенье? В красоте!
В ней – вечно образы живые,
В ней – милосердье и добро.
Гляди на брызги дождевые:
Не брызги это – серебро!..
Встречая женщину поклоном,
Ты присмотрись к её чертам:
Быть может, это – та мадонна,
Что гения подарит нам...
Когда цветок себя раскроет,
Людей обрадовать спеша, –
Оттает чёрствая душа:
Её роса любви омоет.
Зло так бы не торжествовало,
Когда бы на его пути
Преградой доброта вставала, –
Вернее средства не найти…
Здесь ни открытий нет, ни истин.
Но, может, всё-таки не зря
Блестят обрызганные листья
Под мокрым светом фонаря?
* * *
Когда на сердце ляжет тень,
Не поддавайтесь, просто верьте,
Что после ночи будет день...
Всё поправимо, кроме смерти.
Пусть горечи и неудачи
Не каждый раз проходят мимо.
Да и не может быть иначе...
Всё, кроме смерти, поправимо.
Измена, кража иль развод –
Всё перемелется, поверьте…
Всё поправимо, кроме смерти, –
Она ведь взяток не берёт.
* * *
Два маяка сегодня у меня –
Мне душу согревают два огня:
Большой – от печки,
маленький – от свечки.
Два маяка сегодня у меня.
А за окном беснуется пурга.
Мой дом не существует для врага,
Но друга обогреет мой очаг,
И скажет друг:
«Уютней при свечах...
Устал от пустословья и безделья,
Они сразят быстрей любого зелья.
Дай отдохнуть от этой чепухи.
Согрею душу – напишу стихи...»
И капнет воск горячий на ладонь,
И сердце отзовётся на огонь...
Перед великим именем ПОЭТ
Опять уверую: всё – суета сует.
* * *
В чьё сердце попадёт твоя стрела?
В каком она к тебе вернётся виде?..
Творя неблаговидные дела,
Мы думаем, что нас никто не видит.
Мы бережём лишь оболочку – плоть,
Но как давно не очищали душу!
Пошли прозрение,
Всевидящий Господь,
Открой нам, грешным,
и глаза, и уши.
Пока стрела ещё не долетела,
Не ранила и не убила тело,
Ты, Господи, сверши опять добро:
Предотврати людское злодеянье,
Спаси. И преврати стрелу в перо,
Чтоб было чем писать нам
завещанье.
Бомж?
Как относиться мне к бомжу,
Когда он, пьяный и заржавленный,
Читает наизусть Державина?..
Я с изумлением гляжу.
Он смотрит на меня по-доброму,
И он не просит ничего.
Улыбка, не её подобие,
Играет на лице его.
И улыбаюсь я невольно,
И не противно мне ничуть.
На мусор смотрит он довольно:
«Сейчас найду чего-нибудь...»
Есть деньги у меня в кармане,
И мне, конечно, всё равно,
Истратит ли он их на баню
Или на хлеб и на вино.
Он хочет пить. Он хочет есть.
Он наизусть стихи читает.
И, деньги взяв, слегка кивает:
«А Тредьяковского прочесть?»