Борис Свердлов родился 12 января 1954 года в Астрахани. Лауреат всероссийских литературных премий, награждён общественным орденом Сергея Есенина и медалью «Навеки вместе» Республики Калмыкия. Поэтические сборники Свердлова выходили в Москве, Волгограде, Астрахани.
* * *
Давайте вместе вспомним «Поплавок»,
Тот ресторан на набережной Волги,
Где вечером задумчивым и долгим
Любой из нас присесть за столик мог.
Любой из нас, под джазовой мотив,
Мог заказать на рваную пятёрку
Варёных раков на подносе горкой
И пиво «Жигулёвское» в розлив.
Студенты, работяги, моряки…
Провозглашали праведные тосты
И жили, уверяю, не по ГОСТу,
Как, впрочем, остальные мужики.
А на волнах качался и скрипел
Старинный допотопный дебаркадер.
По середине Волги мчался катер
И исчезал куда-то за предел.
За тот предел и канул века срок…
Сменилось время…
Родина иная…
И мы сегодня с грустью вспоминаем
Тот самый легендарный «Поплавок».
* * *
В небытие мои друзья уходят,
Откуда не вернутся никогда…
О, как мы колобродили на «броде»
В те юные, весёлые года.
По Кирова, а следом – по Советской,
Водила нас беспечная судьба
И месяц, весь начищенный до блеска,
Лучи ронял с высокого столба.
И принимая рабство за свободу
В своей стране и городе родном,
Я уверяю, пили мы не воду,
Из одного стакана за углом.
Теперь другое мне тревожит душу:
Наш Братский сад состарился уже…
И дерево, похожее на грушу,
Сегодня мне совсем не по душе.
Я не грущу. Да здравствует веселье!
Но не моё и не моих друзей…
Гоняет осень листья каруселью
По самой главной улице моей.
* * *
Отец дошёл до Кёнигсберга.
Пал Кёнигсберг.
Была жестокой перестрелка
И колок снег.
И санитар из медсанбата
Кричал: «Держись!»
Жизнь не оставила солдата –
Осталась жизнь…
И лишь никак не переплавить
Того свинца,
Который вжился, словно память,
Навек в отца.
* * *
Утопает станция в цвету.
Ветер на перроне, как метельщик,
Разметает эту красоту,
Но её становится не меньше.
Я иду и слышу дальний свист.
Где-то там грохочет электричка.
На стоянке крутится таксист,
Что готов сорваться за наличку.
Снова я валяю дурака,
Не топчусь, не маюсь, не встречаю.
Я – в буфет, где мне наверняка
Вновь нальют общественного чаю.
А к нему, как водится, сто грамм
Подниму с подвыпившим соседом –
– За любовь!
– За Астрахань!
– За дам!
И за то, что никуда не еду.
* * *
Как будто не было вины!
Стою в раздумье на затоне
И отражение луны
Я пропускаю сквозь ладони.
Один пред небом. И закат
Мою излечивает душу.
За частоколом пышный сад
Пролезть пытается наружу.
Он волю видит наяву!
Она и мне дороже рая.
Два спелых яблока сорву
И угощу тебя, родная!
Неужто мы их не съедим
Пред наступающим рассветом?
Но я пока ещё один.
И только думаю об этом.
* * *
Самая милая, малая
Родина в сорок дворов.
Здесь меня дедушка баловал,
Здесь был родительский кров.
Улица детства, околица,
Встречу ли вас на пути?
Светлыми чувствами полнится
Взрослое сердце в груди.
Ныне дорога не пыльная –
Нету былой колеи.
Словно дождями обильными
Смыло пенаты мои.
Где вы, дома деревянные?
Где у реки ветряки?
Время пришло окаянное,
Тёмное время тоски.
Раньше витал по обители
Запах акаций и роз…
Розы куплю и родителям
Я отнесу на погост.
И помяну над могилою
Добрых моих стариков…
Где ж ты, окраина милая, –
Родина в сорок дворов?
* * *
В луне законченности нет…
Она видна наполовину
Едва-едва подлунный свет
К реке спускается в низину.
Не шелохнув речной покой,
На гладь воды ложатся тени.
Не зачерпнуть мне их рукой,
Не откреститься от видений.
И не достать моей руке
Туда, где Путь проложен Млечный.
Он отражается в реке
Своим мерцаньем бесконечным.
Пойду по Млечному Пути
На вёслах, в лодке – не иначе.
Оставив годы позади
И все земные неудачи.
Борис Свердлов