Число восьмое, месяц номер три.
Снег у подъезда жёлтый,
как мимоза.
Но ощущенья праздника внутри
Нет у меня – во сне я видел Розу…
Вначале – всё обычно –
сон, как сон:
Я пил вино, ругался,
прятал трупы,
Потом гулял по парку без трусов
И ощущал, что выгляжу я глупо.
Я шёл в огромной майке до колен,
Переживал в душе трусов утрату,
Припёрся после на какой-то хрен
На митинг социало-демократов.
Вокруг гремел «Интернационал»,
С трибун трибуны срыгивали
речи.
Я Розу Люксембург в толпе
узнал –
Кривая попа, узенькие плечи.
Её ортопедический башмак
Подковкой звонко цокал
по брусчатке,
Она несла в руке своей форшмак.
Без блюдца,
прямо в лайковой перчатке.
Она смотрела прямо на меня
И мне несла форшмак,
слегка хромая…
Такая вот приснилась мне фигня.
А что же мне приснится
к Первомаю?