Восьмое марта

Число восьмое, месяц номер три.

Снег у подъезда жёлтый,

                                 как мимоза.

Но ощущенья праздника внутри

Нет у меня – во сне я видел Розу…

Вначале – всё обычно –

                                  сон, как сон:

Я пил вино, ругался,

                           прятал трупы,

Потом гулял по парку без трусов

И ощущал, что выгляжу я глупо.

Я шёл в огромной майке до колен,

Переживал в душе трусов утрату,

Припёрся после на какой-то хрен

На митинг социало-демократов.

Вокруг гремел «Интернационал»,

С трибун трибуны срыгивали

                                               речи.

Я Розу Люксембург в толпе

                                          узнал –

Кривая попа, узенькие плечи.

Её ортопедический башмак

Подковкой звонко цокал

                                по брусчатке,

Она несла в руке своей форшмак.

Без блюдца,

            прямо в лайковой перчатке.

Она смотрела прямо на меня

И мне несла форшмак,

                           слегка хромая…

Такая вот приснилась мне фигня.

А что же мне приснится

                                к Первомаю?