Эх, нищее племя, коллеги-врачи, за что ж нас судьба наказала? В аванс выдают нам анализ мочи, в получку – анализы кала. От голода пухну и выпить хочу, и кожаный плащ прохудился. Подайте, родимцы, простому врачу, чтоб доктор хотя бы напился!
Нет жизни на Марсе, учёный сказал. У нас тоже нет, уж поверьте. Я гол как сокол, и я зол как шакал, я нищ, как Ван Гог перед смертью. Жена, как голодная тёлка, мычит, и детки ждут хлебца от папки. У папки в кармане анализ мочи – не фунты, не лиры, не марки.
Приходи ко мне лечиться и корова, и волчица, приноси сметану, мясо, самогонку, что горит. Всех он примет, всех пригреет, исцелит от гонореи, от инфарктов и инсультов – бедный доктор Айболит.
Иль посох мне взять – да в Святые места, иль вором работать в Багдаде. Подайте, родимцы, за ради Христа, Аллаха и Кришны за ради. Как выйдешь на паперть, как глянешь окрест – нет счастья, покой есть и воля. Отчизной поставлен на мне красный крест, и в зад полумесяц мне колет.
В отместку Отчизне я мелко врежу – мой ум помутился от горя. Назло государству по клумбам хожу и матом пишу на заборе. Не лезьте ко мне, бо могу зашибить, чиновников всяких орава! Как Вещий Олег, я намерен прибить свой shit на воротах Минздрава.
Я жертва Минздрава, я падший престиж, я швед под Полтавою, братья. Я чёрная моль, я летучая мышь, я функция в белом халате. Как берег надежды, как факел в ночи, как символ любви на планете, как солнце, мне светит анализ мочи – и больше ничто мне не светит.
