Анатолий Юнна
Родился в 1955 году в г. Куйбышеве (ныне Самара), живёт в г. Долгопрудном Московской области, военный пенсионер. Настоящее имя – Анатолий Цюрмасто. Окончил военно-медицинский факультет при КМИ имени Д.И. Ульянова (СамГМУ). Участвовал в боевых действиях на Северном Кавказе и в выводе войск из Афганистана. Ветеран боевых действий. Награждён орденом Мужества. Поэт, сценарист, драматург и режиссёр-постановщик литературных спектаклей. Публикуется с 1976 года. Член ЛИТО «Клязьма», г. Долгопрудный. Печатался в «Медицинской газете» Куйбышева, в журнале храма Преображения Господня в г. Долгопрудном, журналах «Живое слово» и «Истоки и развитие русской поэзии» (США). Выпустил авторский поэтический сборник «Грусть моя, матушка Русь!». Член Союза писателей России.
Ах ты, Русь – всесильна Мать!
Ах ты, Русь – всесильна Мать,
Поднялась и вновь готова
Всем таких «подарков» дать,
Как на поле Куликовом,
Вспомнив и Бородино,
Брест и стойкость Ленинграда…
Что от дедов нам дано:
Гнать до самых Штатов НАТО.
Не устану повторять,
Не закрыть мне рот насильно:
Ах ты, Русь – всесильна Мать,
Вот те крест, не вру – всесильна.
Батальоны просят стихов
На Донбассе, где время пришло для Богов,
Где повсюду для жизни любые препоны,
Не огня батальоны, а просят стихов,
Их в обоймах поэты везут как патроны.
Я стрелял бы стихами и в душу, и в кровь,
Попадая в солдат, что в окопах остались,
Только раны от пуль этих – вера в любовь,
А она на войне в главном слове – «дождались»!
Сколько сил для Победы, что будет без слов,
А чтоб слёзы лились через радости стоны,
Не огня батальоны, а просят стихов,
Их в обоймах поэты везут как патроны.
Родина
Родина не только лес и поле,
Что до слёз и гордости – свои!
Это часть Земли, где честь до боли,
Если бой, то до последней капли крови,
И кусок земли, где дом любви.
Родина не только где родился
И пошёл по жизни на пару,
Это часть Земли, где я крестился,
С верой на поэзии женился,
И кусок земли, где я умру.
Грёз чарующая суть
В небесах любви витаю
и, как сказочный Пьеро, –
Это счастье воспеваю, обмакнув в Луну перо.
Город спит, глаза закрыты до восхода
на ключи,
На диване старый свитер кошкой кажется в ночи.
Для поэзии не высь ли: грёз чарующая суть,
Шёпот томный спящих мыслей
вдохновенных: не забудь…
В небесах любви купаюсь,
и, пока не рассвело,
Город спит, и я стараюсь,
сжав, как крест, в руке перо.
Огни романтиков ночные
Ах, неприятности как своды
От правил западных ребят,
И лишь любовные колоды
Свои законы тайн хранят.
В них санкции совсем иные
И войны на души одре,
Огни романтиков ночные
И поцелуи на заре.
Игра любая для итога,
Скажу, покрыв шестёркой туз:
Как хорошо, что всё так плохо,
Стресс – это жизнь любовных чувств.
Лето в гамаке
За весною лето спит в гамаке,
где певчих стаи,
Но душа уже болит обо всём,
что расцветает,
А где в рощах и лугах
для снегов поставит прочерк,
То, как водится в стихах,
зелень вставит между строчек.
Ах ты, летняя пора,
в цвете ягодные кущи,
Заиграет детвора здесь, как прежде,
только пуще,
Солнце зорькой отгорит,
а пока запрет у стражи,
За весною лето спит
в кроне из апрельской пряжи.
Профессия от Бога!
Благословенна чудная природа,
Дающая младенца ровно в срок,
Всё для него, он продолженье рода,
Он будущего светлого исток.
Что вложено в него, узнает кроха,
Пусть не воздаст, и даже в том мольба,
Что женщина – профессия от Бога,
А мать от Божьей Матери – судьба!
