Александр Мосунов
Поэт, член Союза журналистов России. Родился в городе Первоуральске Свердловской области. Публиковался в альманахе «Русь моя» Российского союза писателей, литературно-художественном журнале «Веси» (Екатеринбург) и других изданиях. В 2005 году увидел свет первый сборник автора «Времена жизни», а в 2019 году – второй, «Лирика. Избранное».
Размышляя о творчестве Александра Мосунова, следует отметить не только образность, музыкальность, искусное сочетание лирического и сюжетного начал, но и характерные контрасты, обаятельную парадоксальность и свободу философского высказывания.
Стихотворения Александра Мосунова отличаются особой ненавязчивой и искренней интонацией, в которой чётко прослеживается призыв к сохранению и приумножению добра в мире. Этот призыв лишён назидательности, морализаторства, давления на читателя. Поэтический голос автора – не громкий спич, а доверительный разговор. Главное для него – внимание к простым людям, удивительная способность к состраданию, акцент на подлинных ценностях. Вдумчивый читатель обнаружит в произведениях Александра Мосунова размышления о вере и неверии, о единстве природы и человека, о том, как важно ценить простые повседневные радости, из которых складывается наша жизнь.
Июнь шагнул осеннею походкой
Июнь шагнул осеннею походкой
По улицам уральских городов.
Вы как хотите, я пойду за водкой
Вдоль насыпи под грохот поездов.
Один свои вагоны тянет к югу,
Другой к востоку, где встаёт рассвет,
А я из магазина сразу к другу,
Мне с ним не скучно, он – искусствовед.
Он даже осень первого июня
Способен оправдать вполне на раз
Картинами из фильмов Хин Ю Суня
Строкой Фирдоуси из города Шираз…
И так тепло – нет осени, нет лета…
Есть водка, разговор и добрый друг.
И гулко за окном летят приветы
От поездов – тук-тук-тук-тук-тук-тук…
Март
Снега просели, потемнели –
слетел пушистый белый лоск…
А ель блистает от капели,
и мягким стал еловый воск…
Лес говорит совсем иначе –
не шум ветвей, а гомон птиц
летит навстречу мне из чащи –
трель соловья и свист синиц…
Ещё проталины не звонки
от переката вешних вод,
лишь паутина льдинок тонких
здесь водит тихий хоровод…
У речки бабы в жаркой бане
от счастья мелют о пустом…
В вечернем розовом тумане
садится солнце за мостом…
Новый день
Новый день…
Даже горе,
прикатившее следом за мною
из вчерашнего тёмного страха,
низ падёт, как ночная рубаха,
я с ним справлюсь, как с этой волною,
рухнув в море…
Новый день…
Что вчера
мне казалось сверх меры дано,
выше силы моей человечьей,
нынче стелется шкурой овечьей
и на солнце блестит, как руно…
Мне пора…
Новый день…
Ну а я
всё такой же иль новый, как день?
Всё такой же – в мечтах и сомненьях,
наблюдаю огонь на поленьях
и на стенах дрожащую тень…
Жизнь моя…
Новый день…
Зря иль нет
новой встрече себя посвящаем,
в непонятных летая мирах…
И, запутавшись в собственных снах,
в новый день мы глаза открываем…
Там рассвет…
Стрижи
Стрижи взрезают двор,
Уснувший в полдень… Нега
От пряных трав,
Накошенных вчера,
От вида древних гор,
От сада, где телега
От старости, устав,
Ждёт только топора…
Ни ветерка… Парит…
И только стриж качает
Своим косым крылом
Густой июльский жар…
Крыло его свистит.
И он не замечает,
Мальчишку за столом
Под липой, где амбар…
Стрижа не обмануть –
Под липой нет мальчишки.
Телега и топор,
А дальше – миражи…
Главу нельзя вернуть
Про детство в нашей книжке…
Взрезают старый двор
Лишь верные стрижи…