Жизнь, в которой приходится жить

Поэт, композитор, исполнитель собственных песен. Народный артист России.

Нужно всё испытать самому:

Всё, что только подвластно уму,

Чтоб понять, чтоб хоть как-то судить

Жизнь, в которой приходится жить.

С каждым годом короче мой слог,

С каждым годом горчее глоток,

Боль чужой, незакрытой беды

И обида в усталой груди.

Нужно всё испытать самому:

И свободу, и свет, и тюрьму,

И кромешную чёрную мглу,

И любовь неизвестно к кому,

И ночёвки в снегу и на льду,

Жажду жизни в шершавом бреду.

Страх того, что тебя не найдут,

Страх того, что, оставив, уйдут.

И тогда тебя не устрашат

Ни к бальзаму подмешанный яд,

Ни глаза, что в глаза не глядят.

Выстрел в спину с врученьем наград.

И ни грязь чисто вымытых рук,

Честный враг и бесчестнейший друг.

И любовь, что кончается вдруг

У предельно надёжных подруг.

Нужно всё испытать самому.

Всё, что только подвластно уму,

Чтоб понять, чтоб хоть как-то судить

Жизнь, в которой обязаны жить.

* * *

Тонет в сиреневом свете

Сказочный лес у ручья.

Тихо поёт на рассвете

Русская наша земля.

Много в ней солнца и смеха.

Больше в ней пота и слёз.Кто здесь родился, не сможет

Жить без кудрявых берёз.

Нежно-зёленой парчою

Стелется рожь на полях.

И васильковой канвою

Вышиты рощи, луга.

Сыплет бескрайние песни

Эхом раздольная степь.

Здесь довелось мне родиться,

Здесь и хочу умереть.

* * *

Мы в бой идём не для наград,

А повезёт – промчатся пули мимо.

Да, я своей страны солдат,

И чувство Родины живёт неотделимо.

Пусть смертный бой – нам не впервой,

И не с руки бояться рукопашной.

Отчизны сын – всегда герой.

А за Россию умереть не страшно.

И генерал, и рядовой за честь страны

Готовы драться до победы:

Российский флаг над головой –

Победный флаг отцов и дедов.

* * *

Заслонил глаза от света

И на ощупь ждёшь ответа.

Брюхо вспорото запетой

Песней выстрела в упор.

И упал по ходу пенья,

Ждал от Господа спасенья,

От судьбы своей везенья,

А от совести – укор.

Десять дней, прижав к макушке

Каски, сплющенные в стружки, –

А проходы в жизни узки –

Выжить может только тот,

У кого в кишках негусто,

Злобы в сто листов капусты,

От обиды в сердце пусто,

Кто плевал на пулемёт.

Раз уж драка – это дело.

Чувство боли онемело,

А лицо, наверно, бело,

Кровь в ногах и кулаках.

В предвкушенье рукопашной

Вдруг испарина и – страшно.

Ну а в памяти вчерашней

Лишь кресты на бугорках.