Анатолий Курасов
Родился в 1939 г. в Подмосковье. Служил в ракетных войсках. Окончил Московский экономико-статистический институт. Публиковался в журналах «Наш современник», «Москва», «День поэзии – 2000», «Российский колокол», «Александр», в газете «Московский литератор» и др. Автор шести книг поэзии и прозы. Член СПР с 2001 года.
Слово
Владейте словом осторожно:
Оно и ранит, и бодрит,
Оно и пастырь, и безбожник –
Благословит и осквернит,
Оно наперекор корысти
К душевной щедрости зовёт,
Оно унизит и возвысит,
Оно и яд, и терпкий мёд.
Малая родина
Забывается малая родина.
Хорошо бы там вновь побывать,
Вспомнить детство
в веснушках и родинках,
Молодую, красивую мать.
Время вспять начинаю раскручивать:
Снова школа и первый звонок
И родительский дом у излучины
Уходящей реки на Восток,
Снова ноги в болячках и ссадинах,
Не по возрасту длинный пиджак,
И девчонка из детского садика –
Ей в любви не признаюсь никак.
Ночь в Самарканде
Над Самаркандом дождь, гроза,
Разряды молний ярче, злее,
Умылись шапки мавзолеев,
Дома и городской базар.
Базару – что? лишь мокнут дыни
И золотятся, как бархан.
Шипит костёр, коптится чан,
И пахнет плов дождём и дымом.
Мгновенно ночь сменила день,
И стынет воздух ночью хмурой.
Луна нависла, как кетмень
Над усыпальницей Тимура.
А дома лучше
Наследила луна в тихой заводи речки,
Серебристой тропинкой
сомкнув берега.
Я пошёл по тропе, окунулся по плечи –
По воде не ходил я ещё никогда.
Так и в жизни,
когда тебя манит куда-то:
То чужие огни неизвестных сторон,
То придуманный мир
с запредельной зарплатой,
Где ещё не бывал,
только слышал про звон.
Там, в чужой стороне,
приютиться непросто,
Хорошо, погостив на чужбине, порой
И своих поругать,
перемыв многим кости,
И знакомой тропинкой
вернуться домой.
Память о войне
Так не хватает дивной песни,
Которая жила во мне!
В ней храбрый витязь поднебесный
С врагом сражался на войне.
Её мне пела мать ночами,
Когда грозился враг войной.
В ночи по рельсам в такт стучали
Аккорды музыки иной.
Тревожной вестью эшелоны
Ползли в Москву, в себя вобрав,
Чужие запахи палёной
Земли и выжженных дубрав…
Весной в обратный путь-дорогу
Промчалась с песней на устах
Красноармейская подмога,
Не знавшая смертельный страх.
Давно окончилась война,
Ушли необратимо годы,
Но где та дружная страна
И где теперь её народы?!
Летящий портрет
Видно плохо на земле, ох, плохо!
Перелётных птиц уж не видать.
Помню, как из-под руки далёко
Взглядом стаю провожала мать.
Это было будто бы недавно.
Предо мною выцветший портрет.
Расскажи, куда летишь ты, мама?
Я гляжу с тех пор тебе вослед.
Поздравляем Анатолия Александровича Курасова с 85 летием! Крепкого здоровья и новых строк!
