Литературная Газета
  • Главная
  • О газете
    • История
    • Редакция
      • Главный редактор
      • Редакционный коллектив
    • Рекламодателям
    • Свежий номер
    • Архив
      • 2025 год
      • 2024 год
      • 2023 год
      • 2022 год
      • 2021 год
      • 2020 год
      • 2019 год
      • 2018 год
      • 2017 год
      • 2016 год
      • 2015 год
      • Старая версия сайта
    • Авторы
    • Контакты
    • Партнеры
  • Темы
    • Литература
      • Интервью
      • Информ. материалы
      • Премии
      • Юбилеи
      • Авторские рубрики
    • Политика
      • Актуально
      • Экспертиза
      • Мир и мы
      • Позиция
      • СВО
    • Общество
      • История
      • Дискуссия
      • Образование
      • Право
      • Гуманитарий
      • Импортозамещение
      • Человек
      • Здоровье
    • Культура
    • Кино и ТВ
      • Премьеры
      • Телеведение
      • Сериалы
      • Pro & Contra
      • Радио
    • Клуб 12 стульев
      • Фельетоны
      • Афоризмы
      • Анекдоты
      • Сатира
    • Фотоглас
    • Мнение
      • Колумнисты
      • Точка зрения
    • Интересное
  • Спецпроекты
    • Библиосфера
      • Рецензии
      • Репортажи
      • Обзоры
    • Многоязыкая лира России
    • Литературный резерв
    • ГИПЕРТЕКСТ
    • Невский проспект
    • Белорусский дневник
    • Станционный смотритель
    • Настоящее Прошлое
    • Уникальные особняки
  • Портфель ЛГ
    • Стихи
    • Проза
    • Проба пера
  • Конкурсы
    • Золотое звено
    • Гипертекст
    • Литературные конкурсы
    • Литературный марафон
  • Подписка
    • Электронная подписка
    • Подписка почта России
    • Управления подпиской
  1. Главная
  2. Статьи
  3. 01 января 2007 г.
Литература

Зыбкая роща

01 января 2007

Анатолий РЫБКИН

* * *                                                                                                                                                
Весенняя пора невдалеке,
И небеса, свободные от стужи,
Перетекают синевою в лужи
И солнцем отражаются в реке.
Берёзы ослепительно белы,
Летят по небу, кронами порхая,
И сосны, от морозов отдыхая,
На солнце греют жёлтые стволы.
Преодолев невидимый порог,
Опять весна капелью зазвучала,
Наметив дней зелёное начало
На солнечных обочинах дорог.
Над лесом журавли издалека
Летят, весну в объятья заключая.
И ветры потеплевшие встречая,
Подснежник улетает в облака.

* * *
Взгляд у весны ленив,
Но и при этом даже
Вьётся капели пряжа,
Переходя в разлив.
Вновь ледохода скрип.
Ветер, оттаяв в роще,
Чувствуется на ощупь
Кронами чёрных лип.
Тёмных небес овраг
Млечным сугробом тает,
И синеву обретает
Утро, рассеяв мрак.
Месяц стремится прочь
В облаке перламутра,
Он не встречает утро,
Он провожает ночь.
В речке рассвет течёт
По перекатам звонким,
Месяца образ тонкий
Ночь за собой влечёт.
И прислоняясь к сосне,
Месяц над кроной редкой
Гнётся, держась за ветки,
Взгляд обратив к весне.

* * *
Покидает дубравы стужа,
Снег капелями растревожен,
И на бабочек первых похожи
На проталинах синие лужи.
Снова ветер весенний, нервный
В небе солнечной кружит пылью,
Лужи, тихо расправив крылья,
Отражают подснежник первый.
Вновь в овраге сугроб растает,
Утоляя черёмух жажду,
Лужи в небо вспорхнут однажды,
Незабудки в полях оставив,
Небо стало теплей и выше
Над простором оживших просек.
Над ручьями. Вершины сосен
Синевою небесной дышат.
Лес весенней зарёй пронизан,
Половодье почти как море,
С бесконечностью неба споря,
Голубеет под лёгким бризом.

* * *
 Памяти Л. Щербаковой
Каким бы ни казался этот мир,
Мы все его когда-нибудь покинем,
Привычные дела и наши души с ними
Захватит в небе бездна чёрных дыр.
Мы полетим, минуя млечный брод,
Знакомые поставят в храмах свечки,
И нас с тобой неистово, как в речке,
Закружит вечных лет водоворот.
Нас позовут созвездий маяки,
И, может быть, совсем не сожалея,
Мы поплывём под знаком Водолея
По воле волн космической реки.
В галактике блуждая голубой,
Мы будем ветра прежнего касаться,
И будет нам издалека казаться,
Что мы плывём по Яузе с тобой.
На берегу, в определённый час,
Испытывая радость и печали,
Мы встретимся однажды на причале,
Среди друзей, ушедших раньше нас.
И будет жаль, что, повидавшись
 вдруг
С тобой в необитаемой вселенной,
Мы в образе материи нетленной
Пожать друг другу не сумеем рук.

* * *
В ручьях у оттепели есть
Свободы радостные звуки,
С зимою слышатся разлуки,
И от весны благая весть.
И с крыш от самого венца
Сугробов мокрые лавины
Сойдут на хрупкие рябины
У потеплевшего крыльца.
И ветер, с юга поспешив,
Пургу рассеет и отбросит,
Разбередив у зимних сосен
Оцепенение вершин.
Грядёт весна издалека,
И оттепелью окрылённый
Высоких сосен шум зелёный
Тревожит в небе облака.
Одежды зимние тесны
Вершинам ёлок в небе где-то,
Проснулись в хвое краски лета
Под звуки солнечной весны.

* * *
Льются дожди некстати,
Домов заливают стёкла,
И ночи чёрное платье
Над садом совсем промокло.
Весна нас врасплох застала,
И мы в эту ночь не вместе,
Ольха от дождливой лести
Ветвями шумит устало.
Ветер всему на свете
Дарит свои объятья.
Ночь поменяет платье
Медленно на рассвете.
Где-то за белой дымкой,
За веткой хвойной и веской,
Словно за занавеской,
Спрячется невидимкой.
Спрячется в хвойном гроте.
И утро. Совсем промокнув,
Откроет прохладе окна.
В доме твоём напротив.
И будет весна при этом
Росою с деревьев падать,
И утренняя прохлада
Разбудит тебя с рассветом.
Я встречу тебя с улыбкой,
И мы побредём по лужам
Туда, где над рощей зыбкой
Ветер весенний кружит.

* * *
Закаты иней обрамляет,
Долины солнцу не согреть.
Сиянье лунное на треть
На небе месяц представляет.
Деревья осенью милы,
И месяц, туч теряя шапку,
Пытается собрать в охапку
Берёз прохладные стволы.
Он наготою увлечён,
И, миг используя удачный,
Он к роще ивовой прозрачной
Припал затейливым лучом.
Он замечает на лету,
Как, платье розовое сбросив,
Дрожит осина на откосе,
Примерив облака фату.
Гуляет месяц смел и лих
По небу звёздного размаха,
И осень для него как сваха,
А он как ветреный жених.

* * *
Спит голубой ковыль,
Белая вьётся речка,
Месяца жёлтая свечка
Звёздную сеет пыль.
В жёлтый осенний брод
Дом погружает рамы,
Выпуклый купол храма
Неба скрывает грот.
Старый баркас скрипит,
Волны осоку студят,
Рыб задремавших будят
Листья, упав с ракит.
Дождик холодный крут.
И тополя хоть выжми,
Тонкие стебли пижмы
Тучи, сгущаясь, мнут.
Ветер листву метёт,
Синяя мокнет слива,
Шар золотой лениво
Детством моим цветёт.

Обсудить в группе Telegram

Анатолий Рыбкин

Подробнее об авторе

Быть в курсе

Подпишитесь на обновления материалов сайта lgz.ru на ваш электронный ящик.

  • Эхо высоты

    09.05.2025
  • Мы дали салют!

    09.05.2025
  • «В тот день, когда окончилась война...»

    09.05.2025
  • Одолеть бармалеево войско

    08.05.2025
  • Разница между истинным и ложным

    08.05.2025
  • Путешествия шеститомника

    1961 голосов
  • Голос совести

    1468 голосов
  • Русская поэзия обязана провинции

    1346 голосов
  • Молчанию небес наперекор

    973 голосов
  • Бедный, бедный Уильям

    902 голосов
Литературная Газета
«Литературная газета» – старейшее периодическое издание России. В январе 2020 года мы отметили 190-летний юбилей газеты. Сегодня трудно себе представить историю русской литературы и журналистики без этого издания. Начиная со времен Пушкина и до наших дней «ЛГ» публикует лучших отечественных и зарубежных писателей и публицистов, поднимает самые острые вопросы, касающиеся искусства и жизни в целом.

# ТЕНДЕНЦИИ

Книги Фестиваль Театр Премьера Дата Книжный ряд Интервью Событие Сериал Утрата Новости Театральная площадь Фильм Поэзия Калмыкии ЛГ рейтинг
© «Литературная газета», 2007–2025
Создание и поддержка сайта - PWEB.ru
  • О газете
  • Рекламодателям
  • Подписка
  • Контакты
ВКонтакте Telegram YouTube RSS