Литературная Газета
  • Главная
  • О газете
    • История
    • Редакция
      • Главный редактор
      • Редакционный коллектив
    • Рекламодателям
    • Свежий номер
    • Архив
      • 2025 год
      • 2024 год
      • 2023 год
      • 2022 год
      • 2021 год
      • 2020 год
      • 2019 год
      • 2018 год
      • 2017 год
      • 2016 год
      • 2015 год
      • Старая версия сайта
    • Авторы
    • Контакты
    • Партнеры
  • Темы
    • Литература
      • Интервью
      • Информ. материалы
      • Премии
      • Юбилеи
      • Авторские рубрики
    • Политика
      • Актуально
      • Экспертиза
      • Мир и мы
      • Позиция
      • СВО
    • Общество
      • История
      • Дискуссия
      • Образование
      • Право
      • Гуманитарий
      • Импортозамещение
      • Человек
      • Здоровье
    • Культура
    • Кино и ТВ
      • Премьеры
      • Телеведение
      • Сериалы
      • Pro & Contra
      • Радио
    • Клуб 12 стульев
      • Фельетоны
      • Афоризмы
      • Анекдоты
      • Сатира
    • Фотоглас
    • Мнение
      • Колумнисты
      • Точка зрения
    • Интересное
  • Спецпроекты
    • Библиосфера
      • Рецензии
      • Репортажи
      • Обзоры
    • Многоязыкая лира России
    • Литературный резерв
    • ГИПЕРТЕКСТ
    • Невский проспект
    • Белорусский дневник
    • Станционный смотритель
    • Настоящее Прошлое
    • Уникальные особняки
  • Портфель ЛГ
    • Стихи
    • Проза
    • Проба пера
  • Конкурсы
    • Золотое звено
    • Гипертекст
    • Литературные конкурсы
    • Литературный марафон
  • Подписка
    • Электронная подписка
    • Подписка почта России
    • Управления подпиской
  1. Главная
  2. Новости
  3. 24 марта 2022 г.
Стихи

Говорят, войны не будет

Дмитрия АРТИСА нашим читателям представлять не нужно. Его новые и старые стихи – о том, что сейчас волнует нас больше всего.

24 марта 2022

Дмитрий АРТИС

Родился в 1973 году в г. Королеве Московской области. Окончил Российскую Академию Театрального искусства и Литературный институт им. А.М.Горького. 

Автор книг стихотворений: «Мандариновый сад» (2006 ), «Ко всему прочему» (2010), «Закрытая книга» (2013 ) «Детский возраст» (2014), «Мелкотемье+» (2015). 

Член Южно-Русского Союза писателей и член Союза писателей Санкт-Петербурга. 

Лауреат национальных и международных премий в номинациях «драматургия», «поэзия» и «литературная критика».




***


Говорят, войны не будет,

но когда-нибудь потом,

а сейчас – чужие люди

с автоматами кругом –

называются врагом.


Наступили, обступили,

взяли штурмом, отошли...

Мало чести, много пыли,

стойкий запах анаши

плюс отсутствие души.


Занавешиваю окна,

выключаю белый свет,

в мою комнату волокна

не затащат интернет.

Нет меня, повсюду нет.


Нет меня и всё в порядке:

песни, пляски, летний зной.

Я теперь играю в прятки

с этой (как ее?) войной

не играющей со мной.



***


Мальчик упрямо вертит,

крутит овал земной

и не боится смерти,

маленький, страшный, злой.


Утром на мессершмитте

не облетал страну,

просто сходил на митинг

и развязал войну.


Просто несчастный мальчик,

выросший без отца,

взял и направил мячик

вдоль своего крыльца.


Не подавал снаряды,

не поднимал знамен,

просто всегда был рядом,

светел, горяч, умен.


Дешево будет продан

родины горький дым.

Быть со своим народом

нравится молодым.


В этом, не скажешь мягче,

дикое что-то есть.

Катится дальше мячик,

дом огибает весь.


Если сильней ударить,

перелетит забор –

пятнышко на радаре

не разглядеть в упор.


Небо расчешет космы

облаку и – вперед –

мальчик в открытый космос

вслед за мячом уйдет.



***


Война, война...

А жизнь все так же

невозмутимо хороша.

Я заложу последний гаджет,

куплю винтажный ПэПэШа.

И негде будет ставить пробы,

когда, испытывая страх,

начну расстреливать сугробы

на отдаленных пустырях.

И день, и ночь. Без остановки.

За поддержание войны

меня погладят по головке

все коммунальщики страны.



***


В каком-нибудь избыточном раю,

где днем и ночью зреет чечевица,

зима наперекор календарю

к началу майских праздников

случится,


появится отчаянно, легко,

внезапно, как желание проснуться,

сгущенное польется молоко

из облака похожего

на блюдце,


изогнутого облака, – и тут, –

пяти-, шести-, семиконечный атом

блеснет своим божественным

распадом,


и сызнова прокладывать маршрут

заснеженные мальчики пойдут

по самой главной площади

парадом.



***


Кто сказал,

что смерти нет,

был не прав –

она повсюду,

даже в том,

что я чуть свет

встал и

перемыл посуду.


Просто понял:

все – пора…

Будто жизнь

перегорела,

сдулась

целая гора

чашек, ложек

и тарелок.


Дню недели

нет числа.

Нынче много

утром рано

за каких-то

полчаса

утекло воды

из крана.


Можешь петь

за упокой

под рыдания

товарок

и дрожащею

рукой

запалить

свечной огарок.


Пересохнет

водоем,

не случится

в мире чуда,

время выйдет –

все умрем,

как немытая

посуда.



***


Вот она в образе

женщины с автоматом

едет в автобусе

по равнинам покатым.

Спутались волосы

лапками шоколадниц,

только воли, что вольности

кладенец или кладезь.


Вот она легкая

в платьице деревенском,

кажутся локоны

несуразным довеском,

так ведь и платьице

лишнее, даже слишком,

голова моя катится

к оголенным лодыжкам.


Точки на гландышах,

будто след от удавки.

Вот она рядышком

развернулась на лавке,

вот она голая,

как последняя близость,

в поседевшую голову

острым колышком вбилась.



***


Блажен погибающий в первом бою

с собой даже мухи не взявший.

Я родину самозабвенно люблю,

как полную грудь комиссарши.


На плечи закинув ручной пулемет,

оправлю на кителе складки.

Куда комиссарша меня позовет,

туда и пойду без оглядки.


Посажено солнце на маковку дня,

гудит, как встревоженный улей.

В открытом бою не уйти от меня

прицельно метнувшейся пуле.


Солдат из меня по всему никакой –

высокие берцы на замше,

зато, погибая, прикрою собой,

как родину, грудь комиссарши.



***


Пока баба на войне, 

отдыхаю на спине, 

жду, когда ж она вернется

в орденах и на коне. 


На меня со всех сторон

днем и ночью давит сон… 

А вернется, я достану

из чулана самогон. 


Встану с банкой на ветру, 

пыль тряпицей оботру. 

Как же нежно прилегает

сабля к знойному бедру. 


Конь стреножен у плетня, 

сабля сброшена с ремня… 

Без усилий гимнастерку

разорву средь бела дня. 


Нет любви моей сильней! 

Бабью грудь за пару дней

зацелую так, что шрамов

не останется на ней. 


Будет солнце выше крыш, 

будет кот и будет мышь, 

и смеяться будет в голос

народившийся малыш. 


Это счастье нечем крыть, 

если сила есть и прыть –

по-другому не умеют

мужики благодарить. 


Хоть живи сто тысяч лет, 

отымей весь белый свет, 

только лучше русской бабы

никаких на свете нет. 



***


Не буду на войне,

которой нет,

смертельно ранен

в битве под Нью-йорком.

я не умру, как воин,

за рассвет

империи, оставшись

книжным орком.


И голосить

не будут надо мной

сто тысяч жен,

ушедшие на убыль,

в стране,

где узаконенной виной

распахан, будто поле,

Мариуполь.


Я вижу все,

я знаю города,

я сам – Донбасс,

хоть на Донбассе

не был

и, может быть,

не буду никогда,

хоть помани меня

заморским хлебом.


Я никогда не буду

на войне,

которой нет,

я никогда не буду…

сказать кому,

что тяжело вдвойне,

так насмешу,

как скомороший бубен.


Не буду, потому что

слишком стар,

долги, любовь,

которая не пухнет,

и льется мимо чашки

самовар

где я сижу,

один сижу на кухне.


Тэги: Поэзия ЛГ Плюс Дмитрий Артис
Обсудить в группе Telegram
Быть в курсе

Подпишитесь на обновления материалов сайта lgz.ru на ваш электронный ящик.

  • Смелый за Отчизну жизнь положит...

    15.02.2025
  • Своеобычные портреты

    26.10.2024
  • Моя земля пьянит, как крепкий хмель...

    25.10.2024
  • И станет сильной моя земля

    20.10.2024
  • Я знаком с той дончанкой…

    12.09.2024
  • Клуб молодых

    1826 голосов
  • Верлибры, музыка, картины

    1158 голосов
  • Молчанию небес наперекор

    973 голосов
  • Октябрь, побудь со мной...

    457 голосов
  • Век не прожит, а вечное гложет

    440 голосов
Литературная Газета
«Литературная газета» – старейшее периодическое издание России. В январе 2020 года мы отметили 190-летний юбилей газеты. Сегодня трудно себе представить историю русской литературы и журналистики без этого издания. Начиная со времен Пушкина и до наших дней «ЛГ» публикует лучших отечественных и зарубежных писателей и публицистов, поднимает самые острые вопросы, касающиеся искусства и жизни в целом.

# ТЕНДЕНЦИИ

Книги Фестиваль Театр Премьера Дата Книжный ряд Интервью Событие Сериал Утрата Новости Театральная площадь Фильм Поэзия Калмыкии ЛГ рейтинг
© «Литературная газета», 2007–2025
Создание и поддержка сайта - PWEB.ru
  • О газете
  • Рекламодателям
  • Подписка
  • Контакты
ВКонтакте Telegram YouTube RSS