Анна БЕССМЕРТНАЯ
Поэт, прозаик, переводчик. Член Союза Писателей России. Автор двух романов в серии «Лучшая современная женская проза» издательства «ЭКСМО».
Один из ведущих переводчиков серии антологий «Из века в век. Славянская поэзия XX-XXI», а также переводчик нескольких сборников стихов румынских поэтов.
Вдруг понимаешь
Вдруг понимаешь, что иных уж нет,
а те, как им положено, далече,
что срок отмерен жизни человечьей,
но не помноженной на эту жизнь вине,
что ничего от прошлого не лечит
и вечны только тени на стене,
которые сгущаются под вечер.
Что виноград не зелен. Он прокис.
Стакан упрямо держит половину,
как держат марку, и удар, и спину…
А всё, чем занимаешься отныне, –
Спасение дрейфующих на льдине,
поведшихся на флейту бедных крыс.
И вот живёшь. Опять в окне листва.
И соловей. Как Мастеру мечталось.
Но давит бесконечная усталость,
казавшаяся временной сперва.
Так, верно, отвечают за слова,
в отчаянье написанные алым,
сказавшие так много и так мало,
дно памяти прикрывшие едва.
Пуля-осень
Что прощанья-обещанья?
На войне как на войне.
Осень входит беспощадно
Рыжей пулей в сердце мне.
Неизвестности сквозная
Накрывает пустота.
Только Бог за нас всё знает
От рожденья до креста.
Долго, коротко ли верить
В то, чего не миновать,
Непременно грянет время
Для ответа за слова.
Каждому своё. В итоге.
А пока… тебе – рубеж.
Мне – опять сшивать дорогой
Рваные края надежд.
Они вернутся...
Они вернутся и скажут: «Дома!»
И будет радость, как в сорок пятом.
А всех, кто в небе, мы будем помнить
В долгу извечном перед Солдатом.
Пусть их топила в окопах осень,
Зима морозила минусами,
Они вернутся и сразу спросят:
«Был с нами Бог, а как вы тут сами?»
А мы ответим: вязали, шили,
Писали письма, ГП таскали,
И новостями мы с фронта жили,
И превратились немного в скалы.
И больше нет нас, таких как раньше.
Да, мы в тылу, но войной болели.
Да, каждым выстрелом, каждой раной,
Херсоном, Славянском, Балаклеей...
А мы молились, чтоб вы вернулись,
Нас наши страхи тащили в омут.
Мы выплывали и вновь тонули.
Они вернутся и скажут: «Дома!»
Давай, как будто дождь, а не война?
Давай, как будто дождь, а не война?
Давай, как будто первый день каникул?
И мы ещё к печали не привыкли,
И нечего нам с болью вспоминать.
Вся бесконечность жизни впереди –
Пленительное, ласковое лето.
И радость есть, а страха ещё нету,
Как смерти нет, чтоб душу бередить.
Мы так, увы, не сможем. Больше нет.
Нам выпало безумное Сегодня,
Что истязает город неугодный
И Градом бьёт по девочке в окне.
А ты живёшь и всё чего-то ждёшь,
Всё ищешь смысл в замызганных осколках
И повторяешь: «Сколько надо, столько
Мы выдержим. И будет просто дождь».
***
На заблудшем краешке Земли,
спрятавшемся в корабельных соснах,
попрощавшись с детством медоносным,
ты выходишь в мир, где всё болит.
И во тьме кромешной наугад,
жить пытаясь набело, отважно
всё сшиваешь строчкой берега
той реки, куда не ступишь дважды.
Кажется, мелодией полны,
дни витают, пьяные от света,
в тыквах спят грядущие кареты...
Дотянуть бы только до весны.
