Виктор Шнип
Родился в 1960 году в деревне Пугачи Воложинского района Минской области. Окончил Минский архитектурно-строительный техникум и ВЛК Литера-турного института им. А.М. Горького в Москве. Был главным редактором газеты «Літаратура і мастацтва». С 2008 года главный редактор издательства «Мастацкая літаратура». Автор нескольких сборников стихотворений. Произведения переводились на русский, украинский, польский, молдавский, румынский, сербский, болгарский, английский, татарский, чеченский, балкарский и другие языки. Лауреат премии имени Владимира Маяковского (1987), литературной премии «Золотой Купидон» (2007), специальной премии Президента Республики Беларусь в номинации «Мастацкая літаратура» (2008). Отличник печати Республики Беларусь.
* * *
Отчизна моя золотая,
Как солнце над тихой землёй,
Как храм, что мне душу ласкает
И не расстаётся с душой.
Как небо, что дышит над нами,
Как эта под нами земля,
Где плачу твоими слезами,
Отчизна, Отчизна моя,
О том, что вернуть не сумеешь,
О тех, чьи могилы ты греешь,
Где солнце плывёт, не сплывая,
Где грустен и радостен я.
Ведь небо, как вечность земная,
Как пепел, под нами земля.
Отчизна моя золотая,
Отчизна святая моя.
Спешу я к сиянию храма,
Как будто бы к силе твоей,
Где, знаю, отец мой и мама
Молились о счастье людей.
Белая церковь
Над серым полем церкви белизна,
Там вновь кресты удерживают небо,
И слёзы на глазах светлеют немо,
Когда молчит молитвенно вина.
Там тишина простора и покой,
Где можно говорить и слушать Бога.
Иду туда, а на душе тревога
За мир, в котором и живём с тобой,
Где время нам прикажет стать землёй,
Где душам уготована дорога.
Но слышу или кажется мне так:
– Боишься Бога, а в него хоть веришь?
И в церковь я приоткрываю двери –
Вмиг исчезает предо мною мрак,
И Божий свет в моих уже глазах,
И этот день, что был недавно серым.
Здесь только Богу я себя доверю…
А там кому-то призрачно видна –
Над серым полем церкви белизна.
* * *
Засыпаны снегом дома и заборы,
Засыпаны годы былые, просторы,
Где мы молодые, как утренний снег,
Что будет назавтра капелью со стрех
На землю стекать и в земле исчезать,
Чтоб снегом опять
хоть когда-нибудь стать.
Засыпаны снегом дома и заборы
И ты, как святой, в этих белых просторах
По белому свету бредёшь без дороги
По тучам, по белым селеньям убогим,
Что здесь появились, как утренний снег,
Что будет наутро капелью со стрех
На землю стекать и в земле пропадать,
Чтоб ветром
в деревьях невидимых стать.
И снегу, как птицам, кружить и кружить,
И хочется плакать, и хочется жить.
Вот в этих, засыпанных снегом домах,
Как будто в далёких забытых годах,
Где мы молодые, как утренний снег,
Что хлынет назавтра водою со стрех,
На землю, забытую Богом, мою,
Которую так же, как ты, я люблю
За эти в снегу и дома, и заборы,
За годы былые, былые просторы…
* * *
Городского сто лет одиночества,
Где дома, как глухие пророчества,
Сквозь которые ощупью к храму
Пробираюсь. Там молится мама.
Я иду – и дороги не знаю,
Я иду – и себя вспоминаю.
Нужно вспомнить себя молодого,
Но увидел себя неживого
Без отцовского дома, без храма,
Где твоя также молится мама.
И у мамы на сердце тревожно.
Мы с тобой повстречаться не можем.
Как болота дома обступили
Паутиной ногами обвили.
Ты идёшь – и дороги не знаешь.
И не знаешь, за что проклинаешь,
Ты меня… И дойдёшь ли до храма,
Где всё молится, молится мама?
* * *
Целую вечность у мамы я не был,
Целую вечность я будто и не жил.
И в одиночестве – темень глухая –
Плыл неизвестно куда под водой.
Солнце на небе – листвой золотой.
Ветер подует – она опадает
Мне на дорогу, которой идти,
Будто травой сквозь асфальт прорасти.
Целую вечность у мамы я не был,
Целую вечность без божьего неба,
И ничего не вернуть мне назад.
В нём затеряться и в нём мне найти
Лист, точно карту, чтоб к дому прийти.
* * *
Мы не прах, мы не сон, мы не снег.
Мы – в окне покосившемся свет,
Мы – трава на могилах дедов,
Мы – растаявших влага снегов.
И над нами проносится ветер,
И сметает все стены на свете,
Те, в которых уже нам не жить,
Те, которых уже не любить, –
Будто пыль, будто дым, будто сон…
Ожидает нас вечный Харон,
И скрежещем мы в вечной ночи,
Как в замках, что на храмах, ключи…
* * *
От улиц не уйти мне, хоть кричи.
Как от себя мне никуда не скрыться,
Закрою дом и выброшу ключи,
И точно листья буду здесь кружиться,
Как призрак под напором пыльных вьюг,
Больных кустов, что радости не знают
Да с белым одиночеством пичуг,
Что жёлтою листвой меж туч летают
Тоска моя, как ветер, воспарит,
Как плач ребёнка в опустевшем храме,
Как белые во мраке фонари,
Как письма недописанные маме…
