РЕМЕСЛО
Похожа запятая на весло,
вопрос кривой – на вешалку похожий.
Поэты не играют в ремесло!
Поэт в пылу себя повесить может
на знаке вопросительном! «К чему?
Кто виноват? Что делать?» Без ответа
не оставляйте бедного поэта!
В ответе – Он, непросто жить ему!
Причастный к мелочам, гребёт веслом,
бросает восклицание, как камень!
И каждое тире – открытой раной,
и в каждом слове под его руками – судьбы излом.
Рождённый мерить меркой неземной,
То создаёт – то рвёт планеты в клочья!
И просветлённый – рано в мир иной
уходит, спотыкаясь многоточьем…
* * *
День за днём, неделя за неделей –
Суета и мыслей чехарда…
Хоть бы сутки – ничего не делать,
Не спешить отсюда и туда,
Привести в порядок свои мысли,
Выстроить какой-то важный план
И идти степенно с ним по жизни,
Зная вес и цену всем делам!
И, латая в знаниях пробелы,
Дочитать Бодлера, например…
Чтоб блеснуть цитатой между делом:
«Так сказал однажды Шарль Бодлер…»
Может быть, осилить даже Канта?! –
В лабиринтах разума петлять,
Чтоб, пройдя по тонкому канату,
Ловко подсознаньем управлять?!
Громадьё желаний!.. Только сутки
Вновь прошли. Усталость и мигрень.
Беготня, работа и покупки…
Так пройдёт и следующий день.
* * *
Всё хорошо. И смерть не так близка,
Душа полна любовью, но… на донце –
Откуда эта русская тоска?
Откуда, чёрт возьми, она берётся?!
Днём спрячется за делом, как пустяк,
А ночью – заскулит невыносимо:
Как будто и живу-то я не так,
И главное – пускаю мимо, мимо…
…Безрезультатна, как по мёртвым плач,
Не даст ни облегченья, ни совета,
Как надо жить – не выдаст мне секрета,
Сентиментальный плачущий палач…
Но знаю – до последнего листка
Судьбы моей, то горькой, то беспечной,
Со мной пребудет странная тоска
О чём-то неопознанном и вечном.
* * *
И только тот, кто понимал без слов
И укрывал собой от злого ветра,
Достоин быть героем сладких снов
В том городе, где дождь играет ретро…
Теперь и завтра – словно дежавю…
Прохожий – тот же – потерял свой зонт.
И как молитву, шепчешь: «Доживу»,
Свой день сурка изведав наперёд…
Теперь и завтра – будет как всегда.
Отсаксофонит ветер, взглянет солнце…
И только тот, кто нужен как вода,
В один из дней уйдёт и не вернётся.
* * *
…Смотри, как зеркало становится окном
В ту неизвестность, где сплетенья тени,
Полёт души и строгий окоём
Реальности. Два мира параллельны.
Никто тебе не скажет, почему
Ты одинок в миру себе подобных.
Не спрашивай об истине голодных.
Запрись в своём бесхитростном дому
И ощути блаженство пустоты,
Незримо наполняющейся смыслом,
Когда с холодной вечностью на «ты»
Вдруг понимаешь – без особых выслуг.
Любим – уже за то, что в мир проник,
Капризы тела исполнял умело,
Любим за то, что примеряешь лик
По образу, рисованному мелом.
Ещё за то, что старые часы
И сердце – остановятся когда-то.
И пошатнут Небесные Весы
Две даты. Неподвластные две даты.
* * *
Не знаю, на какой оси
Вращают мир, учтивый к даме?
Не верь. Не бойся. Не проси –
Моя стезя в семейной драме.
Вражды глухое торжество –
Наручниками – на запястья.
Глотаю кровное родство,
Как кровь железную с распятья.
О, мне не впрок урок мессий!
(непротивление насилью).
Дождливит осень в ритме кантри,
И вторит уголовной мантре:
Не верь. Не бойся. Не проси.
Услышу ль, что меня любили?
Вослед мечту перекрести…
Быть может, на моей могиле:
«Сестра, мы не поговорили.
Я верю. Я боюсь. Прости».
* * *
Я не одна, кому в наследство – дом
Разрушенный, чертополох с крапивой
Да сладкий дым – в отечестве своём,
Окутавший мечты и перспективы.
Мы – коренные жители страны,
Мы дышим – от войны и до войны,
Стряхнём с колен – и снова на колени.
Мы притерпелись в пятом поколеньи.
* * *
За калиткой – пшеничное поле,
В пять утра розовеет восток.
Колокольчик растёт – это Коля,
Ну а Вася – синь-синь василёк!
Каждый колос по имени знаю,
Потому что в былы времена,
Когда ангелом светлым была я,
Я сама им дала имена!
Я любила легко, безмятежно
Коль и Вась – полевые цветы,
И была с синевою безбрежной
И пшеничным рассветом на «ты»!
* * *
Ветку склони и снежинку тронь,
Хрупкую, как звезда…
Долго смотри, как горит огонь
И как течёт вода…
Ты словно в лифте застрял и спишь
Между двух этажей…
И наполняется смыслом жизнь,
И не спешит уже…
Не распыляйся и не ищи
Истину в суете.
Если друзья в час беды ушли –
Значит, они – не те…
Крестится бабка и спит малыш,
Дремлет уставший конь.
И, как вода, утекает жизнь
И догорит огонь.
Профессия/Специальность: поэт
Светлана Олеговна Крылова родилась 20 апреля 1970 года в посёлке Одоеве Тульской области. Училась в Тульском педагогическом университете на факультете иностранных языков, затем – в Московском Литературном ин...
