Евгений Харитонов
Родился и живёт в Белгороде. Член Союза литераторов при Белгородском отделении Союза писателей России. Лауреат литературной премии «В поисках правды и справедливости» партии «Справедливая Россия – За Правду», (Москва, 2022). Победитель и призёр всероссийских и международных литературных конкурсов. Публиковался в журналах: «Берега», «День и ночь», «Александръ», «Нижний Новгород», «Воин России», «Краснодар литературный», «Крым», «Звезда Востока», «Северо-Муйские огни», «Южная звезда», «Таврия литературная», «Бийский вестник», «Пять стихий», «Наша молодёжь», «Белая скала», «Сибирский Парнас», «Причал», «Ротонда», «Рассвет», «Метаморфозы» и т.д. Автор книги стихотворений «Абрикосовая осень».
* * *
До войны километров сорок.
Сводки с места боёв тревожны.
Снова дымом объят посёлок –
В дом попали. Да сколько ж можно?!
Запустили в ответ ракеты.
– Огоньки полетели, папа!
– Это, дочка, спешат кометы
К той Медведице косолапой.
– Папа, папочка, вертолёты!
Раз, два, три… насчитала восемь.
Папа, папочка, самолёты
Над макушками наших сосен.
– Это, доченька…
– Пап, не надо.
Я большая, мне скоро девять.
– Дочка, может быть, шоколада?
– Папа, лучше скажи, что делать?
До войны километров сорок.
Безопасного места нету.
– Папа, что это? Взрыв… осколок…
Ночь. Медведица. Хвост кометы.
Такое детство на Донбассе
Так тихо с самого утра,
Что, дав себе немного воли,
В футбол играет детвора
Не где-нибудь, на минном поле.
«Опять снаряд летит, кажись.
В подвал, ребята!» – крикнул Вася.
Не кубок главное, а жизнь!
Такое детство на Донбассе.
Малая родина
В глубинке скучно как-то стало.
«Уехать мне пора настала», –
подумал я. Как вдруг заря
шепнула: «Не бросай меня».
И ветер кинулся к порогу,
Узнав о том, что я грущу.
И всё насвистывал: «В дорогу
Тебя я, братец, не пущу!»
Склонились разом сосны, ивы,
Собою преграждая путь.
И громко зашумели нивы:
«Ты эти мысли позабудь».
Просили все одно и то же.
И даже тот комар на коже
В меня не впился, не жужжал,
А крепко за руку держал.
Кричали, выли и ревели –
Деревья, травы, птицы, звери.
А я невольно улыбался.
Ну как их бросишь тут? Остался.
До весны бы дожить
Я смотрю из окна на ещё один день непогожий.
Побежала слеза по морщинкам асфальтовых щёк.
Под упругим зонтом вдоль аллеи петляет прохожий,
Не заметив в кленовых висках озорной огонёк.
Засвистели ветра, огонёк этот скомкав в ладонях.
Наигравшись, подбросят его мне тихонько под дверь.
Если б дали коня, я б за летом устроил погоню,
Что сбежало опять, словно дикий испуганный зверь.
Снова осень меня напоит ядовитой печалью.
Снова душу мою, как собаку, посадит на цепь.
«До весны бы дожить», – произнёс мой товарищ случайно.
Не случайно я взял для себя эту фразу за цель.
Между двух огней
Снова дед ноздрями втянет
Поутру горелый запах.
То с востока выстрел грянет,
То снаряд запустит запад.
Дед меж ними в серой зоне.
Осмотрев с пригорка веси,
На ближайшем терриконе
Знамя красное повесил.
Будто этим крикнул разом
И на русском, и на мове
Недвусмысленную фразу:
«Вы одной, ребята, крови!»
И побрёл обратно в сенцы,
Приподняв рубахи ворот.
Наблюдая с болью в сердце,
Как сцепились серп и молот.
Над пропастью
«Стареет тело, не душа» –
Так часто слышал я от многих,
Кто над могилой, чуть дыша,
Сидел, устало свесив ноги.
Но не понять, пожалуй, мне,
Что их сдержало от падения.
Возможно, жар костра на дне,
А может, Божье снисхождение.
Русская деревня
Над деревнею закаты
Гасят кронами дубы.
Всюду брошенные хаты,
Словно родины горбы.
Лишь в одной хатёнке с краю
Из трубы идёт дымок.
Будто в ней, уйдя из рая,
От людей укрылся Бог.
