Борис Фабрикант
Поэт. Член Союза российских писателей. Родился в 1947 г. во Львове. Окончил Политехнический институт. С 2001 года жил в Москве, в 2014-м уехал в Англию. Автор поэтических сборников «Стихотворения», «Сгоревший сад», «Крылья напрокат», «Еврейская книга». Произведения публиковались в изданиях «Крещатик», «Новый журнал», «Интерпоэзия», «Литеrrатура», «Этажи», «Эмигрантская лира», «Поэтоград», «45‑я параллель», «Литературный Иерусалим», «Менестрель», «Под небом единым», «Литературные знакомства»», «Кочевье», «Роза ветров» и др. Удостоился первого места в номинации интернет-конкурса «Эмигрантская лира», второго места на Всемирном фестивале «Эмигрантская лира – 2018» и второго места на фестивале русской поэзии в Лондоне «Пушкин в Британии» (2018).
* * *
Не пятая печать от Иоанна,
Не месть за праведных, не грянул час.
Сургуч на книге – небольшая рана,
Но жизнь насквозь уже в который раз.
И буквы, как нащипанная корпия,
Бинты страниц, полученных из рук.
Поэзия не образ и не копия,
А мир другой, невидимый, как звук.
И оглавленье в книге – наши судьбы,
Записаны и счастье, и грехи.
И чтоб познать хоть малость нашу суть бы,
Мы открываем наугад стихи.
Пусть книги не горят, они помечены.
Всё под обложкой – радость и печаль.
В них наши жизни сохранятся вечными
Под надписью «подписано в печать»
* * *
Сорока галкой помечает день
На облаках – прозрачный календарь,
Ход времени как солнечная тень,
То понедельник, вторник, то январь.
Как будто старый эпидиаскоп
Картинки проецирует с небес,
Снегурочек, волшебных антилоп
Из вечной жизни сказочных чудес.
Мир обустроен: утро, день, зарплата,
Моря, леса, семейная постель.
И даже можно пересечь экватор
Как место склейки вод и всех земель.
И шар земной, годам ведущий счёт,
Ни разу не открученный назад,
С нас по тарифу дань за жизнь возьмёт,
Даст бонус – две монетки на глаза
* * *
Там тополиный пух клубится –
Туман, как старый стёртый лист,
Крылами вверх листают птицы,
Крылами вниз, крылами вниз.
А всё туман… Ползёт за ветром,
Как шляпа, сбитая дождём,
Захватывая метр за метром
Надел, которым награждён.
Клубится, над водою тает
И подражает облакам.
Во сне душа его простая
Идёт за солнцем по лугам.
Не посудачишь по-соседски,
В тумане не видны слова.
Весь этот мир какой-то детский,
Его и различишь едва.
Так песня изменяет лица
У коллективов хоровых.
Тумана маленьким частицам,
Как лего, не соединиться
В набор из капель дождевых
* * *
У нас не запирали дверь,
Замок английский только на ночь.
«Дверей всего у жизни две» –
Так говорил сосед Иваныч.
Он зимним утром на снегу
Меня привязывал к овчарке:
«Держись, сейчас я побегу,
Она тебя на лыжах в парке
Потащит быстро за собой.
Держись за палку, не теряйся».
И мчались я и снег сухой.
«На повороте наклоняйся!»
И я стоял, летел сквозь снег,
Там всё осталось как в начале:
Собака мчится по лыжне.
Снег белый. В мире нет печали
* * *
Свет всегда валялся под ногами,
Солнечный, фонарный, где попало.
Нас не познакомили с богами,
Времени на игры не хватало.
Прятались в кустах и под листвою,
Выпавшей с осенним летним ветром.
И секретно я кричал совою
От начала жизни дальше метра.
Мы совсем не замечали ночи,
Долгий день катился по аллее.
Если дождь, то всё равно короче.
Если снег, то всё равно светлее.
Я про всю страну не понимаю,
Кроме детства – ярко и тепло.
Я уже узнал, что было раем.
Раньше думал, просто повезло
* * *
Быть может, жизнь лишь выход боковой,
От площадей окраинная зона,
Родная улица с разбитой мостовой,
Знакомая походка почтальона.
Счастливей всех троллейбусный билет,
Июньский запах липовой аллеи.
Отец ушёл, не выключая свет.
Воронья стая с криком: мать болеет!
А после продолжение стихов
И слов, стучащих азбукою Морзе.
Туман ушёл, как запахи духов,
А проводок строки в ночи не мёрзнет.
Стихи всегда простое средство связи,
И бесконечно мы передаём,
Проходят сроки, строки, в каждой фразе:
Любимые! Приём! Приём! Приём!
Поздравляем Бориса Александровича Фабриканта с юбилеем! Крепкого здоровья, неиссякаемого вдохновения и благодарных читателей!
