Кара

Нескладно всё на свете этом,
да и на том жизнь непроста’.
Особо туго там поэтам,
писавшим для попсы текста.

Всех за грехи нас ждёт расплата,
но тем – особенный «почёт»:
их лично сам Владыка ада
при жизни ставит на учёт.

А как преставятся, он цап их –
и в ад (по-древнему, в аид),
где серы смрад, дров чадных запах,
где стон, и плач, и вой стоит.

Но не для них смола и сера,
и адский огнь, и смрадный дым;
ужасней наказанья мера,
предуготовленная им.

Заранее трепещут души,
кляня злосчастный жребий свой;
терзать им вечно будут уши
попсой, попсой, попсой, попсой.

«Родите нас обратно, мамы!!!» –
ревут поэтов голоса.
Но тщетно. Пять минут рекламы –
и вновь попса, попса, попса…

Аз грешен есьм. Я чужд народу.
Сердца глагол мой слабо жёг.
Но не писал попсы я сроду –
глядишь, зачтёт мне это Бог.