Мне снился сон, что я за границей. То ли в Финляндии, то ли в Эстонии. Скромно, по-соседски. Но! Чей-то громовой голос (видимо, мой): «Нам нельзя за границу! Лето без границ!»
Сосредоточимся на своём. Просыпаюсь. На даче. Но – словно бы новый сон! Кто-то ходит по потолку. Зачем? Доски опускаются, как клавиши, поют. Вор-чердачник? Но я не сушу на чердаке бельё. Выхожу – лестница к слуховому окну. Капитально подготовился! Стучу по ступенькам палкой. Высовывается Алексей, из соседнего домика, – но что он делает на чердаке моём?
– Приветствую! Протекает у вас?
– А-а-а. – вспоминаю я. – Протекало, когда были дожди.
– Замазал герметиком щели, которые нашёл. А вы не возражаете, если я проверю? Вылью там два ведра?
– Но ведь это же. два ведра с водой, на чердак! – говорю я. Поленится!
– А я уже поднял! – сияет он в крохотном чердачном окне.
– Ну. лейте! – машу рукой. И вот – наверху плещет вода, словно море, которое в это лето так труднодоступно… Не протекает. Абсолютно сухой потолок. Я выхожу.
– Отлично!
Улыбаясь, сбегает по лестнице – лёгкий, худой, седой, лестница, кажется, даже не прогибается под ним.
– Ну. – смотрит наверх. – Теперь пусть главный контролёр нас проверит!
– Спасибо, Алексей!
Сажусь за компьютер – и вдруг вижу: он уже на соседнем домике. На уровне третьего этажа! Хотя этаж-то всего один. Но Алексей связал между собой две лестницы, на крыше установил – и уже наверху, как скворец, такой же маленький, пилит огромный сук, угрожающе нависший над крышей (и опять не его дома!). И вот сук отваливается. раскачивается, едва не достигая крыши, но всё же не достигая её, – на тонкой верёвочке, которую Алексей перебирает в руках. Кудесник!
И вдруг появляется в моём окне.
– Извините. Я сейчас уезжаю. Анвару что передать?
Трудный вопрос.
– Он благодарит вас уже за то, что вы взялись читать. Все другие отказывались.
.И как я их понимаю! Национальная драма – и у каждого правда. И написано незатейливо-точно. Придирки тут не важны. Важно: берёшься –нет? Алексей, просветлённый, ждёт. А враги? Вот они – тут, совсем рядом, на любой стройке, – и обидеться может любой народ. Можно никуда и не ездить – схлопочешь тут!
– Мне понравилось, – честно говорю я. И тут же у меня вырывается: – Ну пусть он хотя бы в электронном виде пришлёт! Пусть кто-нибудь его наберёт!
.Кто его наберёт, текст бедного каменщика из Азии с тусклыми буквами на серой бумаге?
– Моя жена Галя! Она в больнице работает, сутки дома. Набирает уже! – сияя, говорит Алексей.
– Какой вы, Алексей. быстрый, – произношу я.
– Так Бог торопит! – улыбается он.
И уезжает. Он ещё и работает, строит где-то. А я?! Разговор наш более-менее записал. Что дальше? Пустынное солнечное утро. Ну почему – пустынное? По монитору, по роскошному швейцарскому пейзажу-заставке, ползает жук-рогач, словно желая туда проникнуть. Нет! Без прививки – нельзя… Но он, похоже, чего-то хочет от меня, красуется то одним боком, то другим. Отлично пригнаны разноцветные куски его хитинового покрова. И рождается метафора: «Ладно скроенный жук!» Годится? Да! И он, дождавшись похвалы, улетел. Жизнь идёт, и всё вокруг ждёт утешительного слова.
Летают бабочки, как всегда, словно прихрамывая, припадая – и снова вскарабкиваясь, опираясь на воздух и ныряя снова. Странно! В начале лета были белые бабочки, а теперь – жёлтые. Переболели? Нет. Загорели.
Валерий Попов, писатель, Санкт-Петербург
