А в саду продрогшем всё гуляет
Ветер – озорник, маркиз де Сад.
Как его сегодня вдохновляет
Белой хризантемы томный взгляд.
То он справа подойдёт, то слева…
– Ну когда же сдашься ты, когда?
Вадим Бакулин
Вадим Андреев
Белый сад. Там что-то назревает.
Голоса какие-то звучат.
Слышу: хризантему соблазняет
Ветер – озорник, маркиз де Сад.
«– Я люблю вас, милое виденье, –
молвит он, – до головокруженья».
А она в ответ ему: «– Отпад!
Это просто светопреставленье!
Вас, де Сад, похоже, в заблужденье
Ввёл мой, вероятно, томный взгляд.
А ведь я совсем-совсем другая,
Молодая – да, но не тупая.
И не вас я видеть здесь хочу,
Не для вас, сеньор Женоугодник,
Я такая томная сегодня.
Руки прочь, иначе закричу!»
А маркиз: «– Однако вы загнули!
Кто же тот счастливчик, персик мой?»
«– Есть такой поэт Вадим Бакулин.
Час тому назад, любуясь мной,
Он прошёл по саду… был – и нет.
Головокружительный такой…»
«– Неужели он ушёл к другой?»
«– Видимо… На то он и поэт».
Стихли голоса. Застыло время.
Белый дым. Уныние. Застой.
Получив отказ от хризантемы,
Старый франт, махнув на всё рукой,
В тот же миг ушёл к прелестной астре.
Взор его, как прежде, полон страсти.
Вот он бьёт поклоны, врёт безбожно,
Словом, сети грешные плетёт,
И причём искусно. И, возможно,
В этот раз маркизу повезёт.
