Анастасия Видана
Настоящее имя – Анастасия Кочетова. Родилась в 1985 году в Мурманске. Преподаватель, переводчик, поэт, прозаик. Произведения публиковались в мурманском альманахе «Площадь первоучителей», литературно-художественном журнале «Союз писателей», альманахе «Душица», сборнике «Ты бессмертен, Солдат!», альманахах «Клуб Дыма», «Фонарь 2019», «Пушкин 220 V: постоянный talk», «Антология русской литературы XXI века», молодёжном интернет-журнале «Качели».
Бабушкин домик
1.
Бывают дни, когда душа грустит,
И тянется, и просится куда-то...
Ей нужен дом, где свет в окне горит
И где тебе в любое время рады.
Там можно плакать и смеяться всласть,
Там можно бегать босиком по росам,
Там не страшна нежданная напасть,
А горе можно рассказать берёзам.
Там бабушки натруженные руки
Обнимут, пожалеют, приласкают,
Там нет печали, боли и разлуки –
Тот уголочек детством называют.
Чуть половицы старые скрипят,
Шуршат по крыше тихо листья клёна,
И окна с добротой на мир глядят,
Зимой – на белый, летом – на зелёный.
2.
Мы выросли – и дом осиротел.
Стал маленьким, печальным, одиноким;
Я стала выше – или он осел?
А может, просто снегом скрыт глубоким?
Прошли года, не раз растаял снег,
Собака выла на луну с тоскою,
А в этом доме умер человек,
Прикрыв тихонько окна за собою.
И свет погас. Он не зажжётся вновь,
Никто не скрипнет старой половицей –
И только бесконечная любовь
В пустой печи ещё чуть-чуть теплится...
Пустырь. Трава, и беспризорник-клён,
Да огород, заросший сорняками...
А я по-прежнему ищу глазами дом,
Не тронутый жестокими годами.
* * *
Собрав небрежно кудри на затылке
И заколов нетвёрдою рукой,
Поставила любимую пластинку,
Вплела в узоры музыки покой.
Не чуя ног, разнеженно и сонно,
Шагнула на распахнутый балкон,
И мир, такой прекрасно-невесомый,
Волшебным показался, точно сон.
Ей солнце целовало нежно плечи,
И щекотал ресницы лёгкий бриз,
Такой свободный, ласковый, беспечный,
Готовый исполнять любой каприз.
А в комнате, под светлым балдахином,
Зарывшись в облако растерзанных перин,
Спал крепким сном единственный мужчина,
Который показал ей мир таким.
Назад
Я вернулась сюда наудачу:
Здесь был дом – и меня сюда тянет;
Под окошком берёза плачет,
Бередя, точно рану, память.
Будто не было расставаний
И часов томленья и скуки,
Будто душу и не вынимали
Из груди жестокие руки...
Вся и разница, что тропинка
Не ведёт больше к этому дому;
Здесь осталась души половинка –
Но и с ней мы едва знакомы...
Благодарю
Благодарю, что ты не стал, как милость,
Бросать любовь грошовою монетой
Мне под ноги, чтобы она крутилась,
Звеня и прыгая по грязной мостовой.
Благодарю за то, что не со мной
Звезда с ночного неба покатилась
И отражение луны разбилось
На гладкой заводи, зовущейся – покой.
Благодарю за то, что не щадил, –
Не слушая бессмысленных советов,
Забыв о данных клятвах и обетах, –
Был твой кинжал достаточно остёр,
Чтоб осознала: всё же – не любил...
Благодарю, что Силой наделил
Чуть раньше, чем отправил на костёр.
* * *
Кто я тебе?
Не жена, не подруга...
Письма твои – полуявь, полубред...
Как их понять,
Глаз не видя друг друга?
Ждать ли тебя?
На других ли смотреть?
Кто я тебе?
Почему, как другие,
Я не могу расспросить про дела?
Хочешь ли ты, чтобы мысли иные
Я для тебя одного берегла?
Кто я тебе?
Что читать между строчек?
Как говорить, чтоб услышанной быть?
Кто мы с тобой?
Нерасставленных точек
Между двух душ неразрывная нить...
* * *
Сколько жизней ты меня искал?
Через сколько ты прошёл столетий?
Помнишь вечер, каменный причал,
Плеск воды и леденящий ветер?
Были ли мы венчаны с тобой
Хоть в одной из наших прошлых судеб?
Не смотри с тоскою, дорогой, –
Нас никто за счастье не осудит.