Виктор Овчаров
Родился в 1936 году в Киеве. Окончил Литературный институт им. А.М. Горького. Работал в молодёжной печати, собственным корреспондентом газеты «Советская Россия». Автор пяти поэтических книг. Лауреат южно-российского литературного шолоховского конкурса «Великий вёшенец». Член Союза писателей России. Живёт в Чебоксарах.
Где ты тихое счастье – проснуться с восходом,
Первым ясным лучом отмахнуть темноту,
Поклониться доверчивым нивам и водам
За родную и щедрую их красоту?
Где ты, радость – босому пуститься по шляху,
Утопая стопами в столетней пыли,
Чтоб увидеть опять беспредельную птаху
Окоёма, простёршего крылья вдали?
Где ты сладкая боль – захлебнуться полынью,
Дикой мятой и дробной ромашкой степной,
И упасть на волну, что нежданно нахлынет,
И почуять земное дыханье спиной.
* * *
Честь безумцу, который навеет…
Беранже
Дороги на родимой стороне –
Перекрестились так, что не найти
Желанную в дремотной тишине.
Зачем ты рыщешь ночи напролёт,
Душа моя, по перекрёсткам лет?
Ведь может той,
Что к счастью приведёт
Ещё на свете не было и нет?
Все – лишь мечта?..
Я сплю, смежив глаза.
Мне снится: мир улыбкой осиян!
И по щеке счастливая слеза
Стекает… и впадает в океан.
Сонет на смерть Сократа
Вновь о цикуте думаю… и вроде
О демократии, о праве, о порядке,
О кознях олигархии, о грядке
С цикутою в каком-то там болоте,
Ещё о мудрости… и о народе,
Ту мудрость не понявшим, об оглядке
На смертный грех цикуты… и о взятке,
Или, сказать помягче, об угоде
С присяжными… о палаче, о чаше
С цикутой, поднесённою Сократу…
И всё-таки я думаю о нашем
Сегодняшнем, и явным, и сокрытом.
Сократ цикуту выпил. Но, по сути,
Сонет этот совсем не о цикуте.
