Анатолий Мирзоян родился в Киевской области, но вся его сознательная жизнь, а прожито 74 года, связана с Крымом. Он – заслуженный работник культуры Республики Крым, лауреат премии им. А.П. Чехова, член Межнационального союза писателей Крыма, председатель Совета старейшин и почётный гражданин города Ялты. Издал пять поэтических сборников, автор слов гимна Ялты. Его творчество высвечивает состояние поразительной влюблённости автора в жизнь. К искусству слова обращаются люди думающие, глубоко чувствующие, неравнодушные к окружающему миру. Успеха добиваются поэтически одарённые натуры, которым есть что сказать и как сказать. Мир поэзии Мирзояна – это мир добра и света, открытых чувств, веры и любви ко всему сущему на земле. Перед читателем открываются лабиринты души автора. Тонкий лиризм, неожиданные образные ассоциации гармонично соединяют мягкую грусть с динамической экспрессией, часто подкреплённой своеобразным ритмическим рисунком. Необычайная душевная мудрость – вот, пожалуй, главное, что чувствуешь, читая его стихи.Они гармоничны, поэтому многие его поэтические творения хочется напевать.
Анатолий Мирзоян
Возвращение
Крымской весною тронулся лёд,
С якоря снялся наш теплоход,
Вышли навстречу волне штормовой
И возвратились с миром домой.
Дорога к дому всегда коротка,
Когда есть надежда и друга рука,
Когда в твоём доме тепло и уют,
Когда ты уверен, что там тебя ждут.
Нас не разделит больше вода –
Между причалами встал навсегда,
Как исполин, в полный сказочный рост,
Гордость России – Керченский мост.
Вольною грудью Крым задышал,
Сердцем вернулся к началу начал,
К истокам духовным и к славе морской –
Крым возвратился навеки домой.
2018 г.
Отцу
Не думай, что не оправдал
Я твоего доверия.
Ты мне дорогу показал –
Пошёл в другие двери я.
Как только в сторону шагнул,
Попал в трясину вязкую.
Ты первым руку протянул,
И уцелел, как в сказке, я.
Опять, опять меня ты спас,
Не упрекая в слабости!
Прости ещё и в этот раз
За пацанячьи шалости.
Ослушался я, не грубя
И не по невниманию, –
Хотелось испытать себя
Своими спотыканьями.
Когда мне больно, я кричу
Вдали от отчего порога.
Когда мне стыдно, я молчу,
Молю прощения у Бога.
А ты всегда приходишь сам
С охапкой счастья и покоя…
Как благодарны мы отцам
За понимание мужское.
2003 г.
Родники
Вдоль дороги жизни родники –
Словно указатели маршрута,
Словно в непогоду маяки,
От беды уводят там, где круто.
Бьют ключи наверх из-под земли,
Пробиваясь к нам, не уставая.
Не унять родник, как ни моли, –
Он живёт, себя лишь отдавая.
Ты придёшь к нему издалека,
Припадёшь к воде заворожённо.
Не испить глотка из родника,
Не отдав глубокого поклона…
У истоков реки – родники.
Их сердца исключительно чистые.
Вам спасибо, мои родники-маяки,
За любовь вашу и бескорыстие.
1997 г.
Запоздалое объяснение
Спрятав голову даже в глубокий песок
И пытаясь вином затопить свою память,
Не уйти мне от совести – пули в висок.
Приговор объявляю сейчас себе сам я.
Приговор – он укор, приговор – он упрёк,
Приговор, разрывающий душу на части,
Будет мне навсегда этот тяжкий урок,
Не дающий покоя и права на счастье.
Я себе не прощу – нет, ни хамства, ни лжи.
Был обычным нормальным и правильным сыном.
Не прощу, что не так я тобой дорожил,
Хоть и любящим был, и, конечно, любимым.
Что мне стоило чаще тебе говорить,
Как люблю, как горжусь; целовать, улыбаясь,
Чаще письма писать, приезжать и звонить,
Мамой ласково звать, никого не стесняясь.
Согревать твоё сердце в ладонях своих,
Объясняться почаще, уткнувшись в колени.
Было б меньше тревог, меньше прядей седых,
И бессонных ночей, и напрасных волнений.
Может, всё по-другому расставила жизнь,
И сама для тебя стала долгой дорогой…
Как ни кайся теперь, ни клянись, ни молись –
Ты прости меня, мама, прости ради Бога.
Старики-мужики, кто бы разума дал
Из грядущего в детство с возвратом – авансом.
Я хочу, чтобы сын меня не повторял,
И прошу не терять жизнью данного шанса.
1993 г.
