Романтики, погибшие в боях

Война и Мирка

(Маленькая баллада)

Родные её звали Мириам,

а русский муж по-русски:
Миркой, Мирой.

Он с детских лет не верил чудесам,

но, что любовь угодна небесам,

он верил и повёл невесту в храм,

там, вопреки желанью пап и мам,

она венчалась со своим кумиром.

Ведь он был первым парнем на селе,

красавец Вася – слабость вдов и девок,

и встречи с Миркой, видно, Бог хотел,

а Яхве иль Христос – не в этом дело.

Но ей завидовали завистью не белой.

Спустя неделю началась война…

Он сам ушёл на фронт,
по доброй воле…

И разве в том её была вина,

что не удержит юная жена,

когда у близких столько слёз и боли.

С войны он не пришёл, его война

закончилась в Берлине в сорок пятом

чуть раньше срока, мир и тишина

к нему пришли
со взорванной гранатой.

Его убил осколок.

Он упал

на лестницу горящего Pейхстага,

и, падая, он не увидел флага.

Он победил, но он Рейхстаг не взял.

А те, кто взял, кто выжил, победив,

его жене прислали похоронку.

Она взяла её рукою тонкой

и рухнула, конверта не открыв,

прямо под ноги пьяной почтальонке.

Весь мир был пьян, победная весна

сулила прочный мир, как всем казалось,

а к Мирке в дом опять пришла война

и никогда уже не прекращалась.

* * *

Лейтенантам Великой войны

Романтики, погибшие в боях,

там, за сороковыми-огневыми,

не исчезали, превращаясь в прах,

а навсегда остались молодыми.

Романтики, влюблённые в страну

и верившие в дружбу, честь и совесть.

Без них ей бы не выдержать войну

и нашей жизни горестную повесть.

Без их стихов, без ветра бригантин,

без их презренья к званиям и рангам,

без их готовности идти пешком до Ганга,

ползком – до ослепительных вершин.

Без их извечной тяги к красоте,

без веры, что она сей мир спасает.

Пускай сегодня появились те,

кто память даже павших оскорбляет,

но строчки, строчки защищают честь

поэтов, не увидевших Победы…

Не все умрут, и все не канут в Лету.

Какие б нас ни ожидали беды –

«Есть среди нас ещё поэты, есть!»*.

————————-
*Cтрока А. Вознесенского.

* * *

Москва, перрон. Предутренний туман

прорезан длинным телом электрички.

Ещё темны осенние дома

и тишина для слуха непривычна,

как будто вдруг на несколько минут

всё замерло до грохота дневного.

Молчанье. Стрелки медленней идут,

на полуслове оборвалось слово…

И даже светофор свой красный глаз,

нас понимая, не меняет на зелёный.

Ведь, может быть, это в последний раз,

Москва, перрон, и руки на погонах.

Поздравляем давнего друга и автора нашей газеты с 80-летием
и желаем Борису Ильичу здоровья, счастья и новых произведений