По издательствам авторы ходят,
Но у них ничего не выходит.
То есть время от времени их издают,
Но вот денег нигде не дают.
По издательствам авторы ходят,
Но до них всё никак не доходит,
Что издатель – не друг, не помощник, а враг,
И горазд лишь на тысячи врак.
Труд художника – каторга, жизнь – кутерьма,
И издатель об этом наслышан весьма,
Но от жалости он беспредельно далёк,
Ибо любит лишь свой кошелёк.
Он твердит: «Вздорожала бумага!
До банкротства осталось полшага!» –
Сам же ездит кутить в Акапулько,
Вот такая занятная мулька.
Но подходит к финалу издателей век,
На расправу ведь крут трудовой человек,
Скоро встанет художников масса
На борьбу против вражьего класса.
Будет автор цениться тогда не за стиль,
Не за искренность чувства и прочую гиль,
А за верность руки и прицела,
То есть за настоящее дело.
Коль издателя жирного выследишь ты,
И завалишь его, и доставишь в кусты,
Где друзья тебя ждут с нетерпением, –
Лишь тогда назовут тебя гением.
