Олег Севрюков
Родился в Липецке. Окончил МГУ им. М.В. Ломоносова. Лауреат премии Ленинского комсомола, кандидат технических наук, доцент НИЯУ МИФИ (Москва). Член Союза писателей России, Академии российской литературы. Лауреат литературных премий «Золотое перо Московии», им. Ярослава Смелякова, Роберта Рождественского.
* * *
Меж прошлым и будущим прочные нити,
По ним пробираются призраки ночи.
Хотите ли этого иль не хотите,
Но зря мы порою над этим хохочем.
А солнце всё так же в ладонях лучистых
Баюкает Землю, погрязшую в распрях,
Теплом согревая и белых, и чистых,
Коричневых, жёлтых, и чёрных, и грязных.
И нет разделенья на правых и левых,
И зло из добра вырастает неслышно,
И грешник, и праведник – все на галерах,
Но путь человечий провидит Всевышний!
Пусть нет окончания цепи страданья,
Но вечно дано нам грехов искупленье –
Поэтому Мира великое Зданье
Дано нам Всевышним навек во владенье!
В попытке проникнуть в отчаянье дерзком
В бескрайние Богом творимые сферы
Мы вдруг замираем умом своим детским
Над бездною веры… С надеждою веры…
* * *
…И понял я – настал мой смертный час:
Три ангела – шесть крыл – сошлись у гроба.
Но я лежал, не закрывая глаз,
И молча наблюдал за ними в оба.
Вот ангел первый свиток развернул –
В нём перечень грехов моих позорных.
Он с состраданьем на меня взглянул –
Я перечёл. И всё ж молчал упорно.
И вот второй достал из-под крыла
Как бы обрывок небольшого свитка,
В нём были только добрые дела,
Но их читать – какая, право, пытка!
Вот ангел третий свитки перенял
И бросил на весы – я содрогнулся,
Узрев итог. Глаза закрыв, вскричал,
В конвульсиях забился и… проснулся.
Мокра постель, как будто бы ведро
Воды плеснул шутник на одеяло…
Но неземною красотой перо
С кроватью рядом на полу сияло!
Вид из домика у подножия Этны
Внуку Севе
Ветер спрятал дерево за крыши,
Это значит, что запал его не вышел,
Это значит, он сорвался с кручи,
Это значит, он пригонит тучи,
Это значит, скоро будет дождик,
Что закрасит крыши, как художник,
А всё вместе это значит, мальчик,
Только то, что жизнь продлишь ты дальше!
* * *
Под синим куполом небес
Премного всяческих чудес,
Но если жизнь проходит без
Их соучастья,
Когда с младенческих времён
Ты каплей чуда обделён,
Хотя б и нажил миллион, –
Не будет счастья!
Но чудо главное – любовь,
Она пронизывает кровь
И пробуждает вновь и вновь
Жизнь как искусство,
Её рожденье – дивный свет,
Ему конца и края нет,
Она любой души портрет
На фоне чувства!
* * *
Когда придёшь, мой друг, на Страшный суд,
Тебе сосуд с грехами принесут,
Тебе зачтут и помыслы, и страсть,
Что состоялась и оборвалась…
Тебе придётся, друг, держать ответ
За всё, что было в мыслях или нет,
За все незавершённые дела,
За жизнь твою, сгоревшую дотла…
Наказ
Тебе отпущено не так уж много лет.
Их проживи, как если б жил в бессмертьи,
Чтоб в бешенстве бесовской круговерти
Прозреть Творца неповторимый свет.
* * *
Проживай же каждый день
Как последний, Богом данный,
Мыслей гадких чтоб и тень
Не мелькнула бы нежданно
В круговерти бытия,
От восхода до заката,
Чтоб сказал ты смело: «Я
Сделал всё, что мог, ребята!»
