Юрий Яхонтов
Поэт и прозаик, член МГО СП России. Лауреат конкурсов: «Лучшая книга 2011–2013» за книгу «Летопись славян-россов с древнейших времён до Рюрика», «Лучшая книга 2012–2014» за книгу «То, что в сердце давно берегу…». Награждён орденом «Золотая осень» им. С.А. Есенина, Золотой Есенинской медалью, медалями «А.С. Грибоедов, 1795–1829», «Литературный Олимп», «А.П. Чехов, 1860–1904». Живёт в Москве.
* * *
Возле дома, на скамейке,
Притулился выпивоха.
Вид потрёпанный и старый,
Отдыхать он здесь привык.
Как у нищего одежда,
Может, выглядит он плохо,
Я-то знаю, он не старый,
Просто стал он как старик.
Я учился с ним когда-то.
Время то почти забылось.
Был он весел и удачлив
И не думал наперёд.
Но не всё-то в нашей воле,
Видно, что-то с ним случилось,
Мутным взором смотрит пьяно
И меня не узнаёт.
Не осудим – не судимы.
В жизни всяко может статься.
Что нас ждёт в дали туманной
На грядущей из дорог?
И достанет ли нам силы
В час нелёгкий не сломаться,
Если что-то или кто-то
Выбьет почву из-под ног.
* * *
На кусочке общего катка
Кружит, кружит пожилая пара.
Только он совсем ещё не старый
И она в движениях легка.
В тишине чуть слышно лёд скрипит.
Музыкальных нет сопровождений,
Но видать по пластике движений,
Что в душе мелодия звучит.
Как легка связующая нить,
Возникают давние виденья,
И давно забытые мгновенья
В танце снова можно пережить.
Не согнулась под годами стать.
Отцвело, но главное осталось –
Жизнь прошла в любви – совсем не малость,
Потому и грусти не видать.
* * *
По пути колодец – как награда,
Если жарким солнцем перегрет.
Гляну вниз – блаженная прохлада,
И струится сумеречный свет.
А внизу – ни звука, ни движенья,
Старый сруб чуть виден в темноте.
В глубине маячит отраженье,
Мой портрет в колодезной воде.
Я смотрю – и будто бы похоже,
И «портрет» сей можно и узнать.
Только он на тридцать лет моложе,
Ни одной морщинки не видать.
Много ли от той поры осталось?
Лишь надежды маленький букет.
Много ли сбылось, о чём мечталось?
Я вздохну и улыбнусь в ответ.
К вечности с землёю пролетая,
От мечты ли иль от маяты,
В памяти былое обретая.
. . . . . . . . . . . . . . . .
Но пора мне зачерпнуть воды.
* * *
В сельский старенький автобус
Набралось народу много.
Из Ростова до деревни
Трудовой народ спешит.
Впереди старушка с сыном,
Хоть недолгая дорога,
Нелегка она для сына,
Он «афганец», инвалид.
От контузии лечился,
Только без толку, похоже.
И беспомощно старушка
Теребит свой белый плат.
Говорит он раздражённо,
Успокоиться не может,
Только люди понимают
И сочувственно молчат.
Есть особая душевность
В этой сельской жизни тихой,
И в общинности старинной
Наша будущность легка.
Оттого что сами люди
В этой жизни знали лихо,
Оттого им боль чужая
И понятна, и близка.