Вставая против подлости и боли

Поэт, член правления и Высшего творческого совета МГПО СП России. Автор более 20 поэтических книг и музыкально-песенных альбомов. Родился в 1948 г. в д. Ключёвка Челябинской области. Сын фронтовика. Окончил филфак Уральского госуниверситета и Дипломатическую академию МИД. Лауреат многих литературных и музыкальных премий, в том числе: премии Ленинского комсомола, дважды – премии Службы внешней разведки, Общественной премии Союзного государства, всероссийских конкурсов патриотической песни, дипломант телевизионных фестивалей «Песня года», «Шансон года» и других. Песни на его стихи звучат в исполнении Александра Маршала, Игоря Слуцкого, Александра Буйнова, Михаила Шуфутинского, Александра Кальянова, Рады Рай, Катерины Голицыной, Сергея Куприка, Леонида Шумского и других. Создатель и руководитель Клуба авторской военной песни «Ветер Победы» при Центральном музее Победы на Поклонной горе.

_________________________________________________________________________________

Прицел…

…Я, слава богу, жив и цел,

А значит, Бог помог:

Мой друг узнал меня в прицел –

И не спустил курок!

А нам твердили не спьяна:

«Из сердца жалость – вон!..»

…Идёт гражданская война –

Подлейшая из войн!

Закат красив, как хохлома,

А завтра вновь дожди…

Вы там совсем сошли с ума,

Ослепшие вожди?

С моим отцом его отец

Горилку пил не раз –

Не за предательский свинец –

А за любимых – нас!

А помню: были времена:

Футбол, концерт «Любэ»…

Он был тогда из класса «А»,

Я был – из класса «Б».

Те годы стёрты, словно мел,

И не звенит звонок,

Но он узнал меня в прицел –

И не спустил курок!

…Летят сквозь радиогалдёж,

Как комарьё на свет, –

И правда, схожая на ложь,

И ложь – честнее нет!

…Я водку пил, но не хмелел,

Всё отдаляя срок,

Когда возьму его в прицел

И не нажму курок…

…Идёт гражданская война,

Жестокая вдвойне…

Давать не смейте ордена

Нам на такой войне!…

Бегут…

Отечество в опасности!

Тревога там и тут,

А эти «дети гласности»

Из Родины бегут!

Бегут, как черти грешные, –

Испуганы и злы,

Бегут, как ошалевшие

От выстрелов козлы!

Кто в Азию, кто в Африку

Без лишнего добра.

Россия им – лишь фабрика

Для деланья бабла.

С ухмылкой – мол, ненадолго,

Вы ждите, старики,

Вернёмся, когда фабрику

Спасут нам дураки…

А где-то море братское

Плывёт в военкомат

И на плечо солдатское

Ложится автомат.

И парни, жизнью тёртые,

Идут, не пряча взгляд,

Как листья, гильзы жёлтые

Им под ноги летят!

А где-то злыми смерчами

«Зигуют» мертвяки,

Но строятся навстречу им

«Бессмертные полки»…

Бегут, таблички «Продано»

Приклеивши на зад…

Ты не держи их, Родина,

Но не пускай назад!

* * *

Как хорошо, что я умру

И в окнах всуе

Я не увижу поутру

страну чужую,

И не найду, перекрестясь

С тревожной грустью,

Родную землю, что звалась

Великой Русью,

И мне не надо будет стыть,

Сверкнув глазами

На не умеющих любить

И быть друзьями,

На оцифрованные сплошь

Вершки и корни,

На зацелованную ложь

Вождей в законе.

И жить не будет мне дано

В стеклянных башнях,

Где позабыли все давно

Про лес и пашню.

Про просто письма – на листке

В косых линейках,

Про мел в учительской руке

И счёт в копейках…

Зачем про это мне писать –

И так всё видно!..

Да так,

чтоб было умирать

Не так обидно…

Антитела

Виктору Балакину

Когда болезнь по горло замела,

Стал белый свет чернее антрацита –

В моей крови мои антитела,

Сомкнув ряды, приходят на защиту.

И пусть о них я ничего не знал –

Видать, отец мне выдал их на вырост, –

Они в бою, чтоб челюсти разжал

В мои бока впивающийся вирус!

Теперь я знаю: есть такой предел

В кольце беды, войны или неволи,

Когда приходит время антител,

Встающих против подлости и боли.

Не всем даны, но каждый должен знать,

Тот, кто кладёт надежду к изголовью,

Что их спокойно можно передать,

С другим по-братски смешиваясь кровью.

Я рад, что кровь меня не подвела,

Хоть и не пью кагор или киянти,

Что есть дела на свете и тела,

В которых первой частью слово «анти»!

Ну а случись, что мне придётся вдруг

Раздать их все с тревогой и любовью,

Я точно знаю – у меня есть друг,

Который рад со мной смешаться кровью!

* * *

В феврале моём, в феврале

Жизнь, как правило, – на нуле…

Столько праздников за спиной,

И в бумажниках – выходной!

В феврале моём, в феврале

Думать хочется о тепле,

Всё разбитое собирать,

Позабытое – вспоминать!

В феврале моём понял я,

Что по-прежнему – ты моя,

В мёрзлой снежности, как могла, –

Море нежности берегла!

В феврале моём, в феврале

Скатерть белая на столе,

За прекрасное, что дано,

Будем красное пить вино!

В феврале моём – талый снег,

Соберём друзей, да не всех.

Светлой памятью, как крылом,

Мы укроем их февралём…

Феврали мои, феврали,

Словно белые журавли,

Стая крупная, мне б суметь

В ней последнего разглядеть…

В феврале моём я не злюсь,

Что ещё один годик плюс.

Что поспешные год-другой,

Коль по-прежнему – ты со мной!..

Вот поэтому в феврале

Скатерть белая на столе!

За прекрасное, что дано, –

Будем красное пить вино!

* * *

Кто знает, родная, кто знает –

Рождается иль умирает

Любовь с прибавлением лет?…

Так снег, что стеной налетает,

Не знает, что быстро растает,

Лишь белый согреется свет…

Кто скажет, родная, кто скажет,

Что кто-то кого-то обяжет

Быть верным судьбе до конца?

Так снайпер, вглядевшийся в гаджет,

Вздохнёт и впервые промажет,

Узнавши в мишени отца…

Как выжить, родная, как выжить

В те дни, когда хочется выжечь

Тоску примороженных дней?..

Так солнце, спускаясь всё ниже, –

Становится ближе и ближе,

Но всё холодней,

холодней!..

Река «Голубки»

Я на тормоз нажму у реки,

Но воды не отведать губам –

Пересохла река Голубки,

Не попить из неё голубям.

Свист колёсный над трассою «Дон»

Рассекает то солнце, то мрак…

Кто же, речка, в тебя был влюблён,

Кто назвал тебя ласково так?

Кто же, речка, тебя позабыл

И к твоей не вернулся волне?

Разуверился, иль разлюбил,

Или просто пропал на войне?..

Серебрится дорожная пыль

Там, где раньше паслись окуньки,

Зарастает красивая быль,

Что придумалась мне у реки…

А берёзы молчат на холме –

Им печаль, что вода не течёт…

До Москвы ещё триста км –

Там меня моя милая ждёт.

…Через годы прорвусь и века,

Сдвину пропасти –

лишь позови!

Только б не пересохла река

Непридуманной нашей любви!

* * *

Сам с собою не буду я драться,

Пусть меня не сумела постичь –

Ты, привыкшая остерегаться,

Как любая красивая дичь.

Ведь и вправду – не сразу сегодня

Разглядишь из-под тонкой руки:

Кто из нас – беспощадный охотник,

А кто – просто стоит у реки…

Я над этой рекой не зависну,

И растаешь в её серебре –

Ты, привыкшая к здравому смыслу

В бесконечной любовной игре.

И совсем не твоя в том погрешность,

Что, не знавшая бед до сих пор,

Задыхается поздняя нежность,

Получившая ранний отпор…

Ничего, я ещё отряхнуться

От волны этой горькой смогу,

И прощальные ветки сомкнутся

За тобою на том берегу.

Постою над зелёной волною,

Прикурю от искрящей ветлы…

И тихонечко так под полою

Отодвину от сердца стволы…

* * *

Держитесь, граждане поэты, –

Не стал священным наш союз,

И не слагаются в сонеты

Слова, солёные на вкус.

Но пусть, посулами скупыми

Забив и уши, и живот,

Уткнулся в гаджеты слепые

От них тупеющий народ,

Пусть рифма клятвою не стала,

Забыв святые времена,

Когда на зов её вставала

На битву смертную страна…

Но и сейчас в пустыне этой,

Где мы для власти – трын-трава,

Предназначение поэта –

Хранить высокие слова!

Чтоб не забылись, не пожухли,

Перетерпели бы ветра…

Так берегли когда-то угли

Для возрождения костра!..

Поздравляем нашего автора и друга Анатолия Григорьевича Пшеничного с 75-летием! Здоровья, благополучия и новых ярких строк!