Роняет лес багряный свой убор.
И уронил. И вдруг открылись дали.
Какая ширь вокруг. Какой простор.
Такого вы простора не видали.
Шуршит листва. И, убыстряя шаг,
Скорей домой и за стихи скорее.
Шуршат листвою вороха бумаг,
И мысли, словно птицы в небе, реют.
Как хорошо, забывшись в тишине,
Свободно предаваться вдохновенью.
И пробуждается поэзия во мне.
Душа стесняется лирическим волненьем.
А дальше – ничего. Бывает так.
Не получилось. Пережить придётся.
И тошно от исписанных бумаг.
И сердце в упоеньи уж не бьётся.
Бокал вина рубинового цвета
Испить своей судьбе наперекор.
Испить и знать, что в это время где-то
Роняет лес багряный свой убор.