Часы подводят нас

Родился в 1955 году в деревне Живетьево Ярославской области в семье офицера-фронтовика. Окончил Высшее военно-морское инженерное училище имени Ф.Э. Дзержинского и Литературный институт имени А.М. Горького. Служил шесть лет на многоцелевой атомной подводной лодке (671 РТМ). Работал в газетах «На страже Заполярья» и «Советский моряк». Прошёл путь от курсанта до капитана 1-го ранга, прослужив в Военно-морском флоте 33 года. Стихи Бориса Орлова и материалы о нём публиковались в Китае, Вьетнаме, Японии, Англии, Сербии, Чехии, Израиле, Германии… Лауреат Большой литературной премии России, литературных премий Александра Невского, Александра Прокофьева («Ладога»), Константина Симонова, Андрея Платонова, Сергея Михалкова, «Золотой кортик» и др. В 2010 году решением Законодательного собрания Санкт-Петербурга Борис Орлов был награждён Почётным дипломом «За выдающийся вклад в развитие культуры в Санкт-Петербурге», а в 2011 году Указом Президента РФ – «Медалью Пушкина». В 2020 году постановлением губернатора Санкт-Петербурга поэт был награждён знаком отличия «За заслуги перед Санкт-Петербургом», а в 2022 году председатель Законодательного собрания Санкт-Петербурга объявил благодарность «За высокий профессионализм, творческую инициативу, личный вклад в развитие просветительской деятельности в Санкт-Петербурге». Начиная с 2005 года Борис Орлов трижды избирался председателем правления Санкт-Петербургского отделения Союза писателей России, с 2009 года по настоящее время – сопредседатель Союза писателей России.

________________________________________________________________________________

* * *

На земле страшны и снег, и дождь –

И замёрзнешь, и промокнут крылья.

Если же взлетел, не упадёшь,

Берегись, чтоб влёт не подстрелили.

Воспаришь над суетою дней…

Божья искра – мистика из мистик.

Чем ты выше, тем тебя видней –

Каждый хочет сделать меткий выстрел.

* * *

Меняются вожди и времена.

Жизнь мечется от щебета до лая.

Какой ты сам – такая и страна.

И если ты гнилой – страна гнилая.

Любой из нас у Бога на весах

Измерен будет грузом дел и мнений.

Поэтому Россия в небесах

Летает в миллионах измерений.

* * *

Эпохи не уходят –

Ложатся пласт на пласт.

Когда часы подводят,

Часы подводят нас.

Нет правды в циферблате –

Часов не ровен ход.

Они живут в разладе –

Элита и народ.

Созреет гнев народный –

Испепелит умы.

И время не свободно,

И не свободны мы.

* * *

По ветвям шуршит холодный дождь.

Зажигалки нет. Промокли спички.

Не ищи виновных – не найдёшь!

Виноват характер и привычки.

Не придут к тебе ни друг, ни брат –

Умерли… Шуршат слова Псалтыри.

Не вини других – сам виноват,

Что один в чужом остался мире.

* * *

Мы же люди! Но, как на зверях,

Ставят опыты… Дурь от наркоза.

Защемило эпоху в дверях –

Ни вперёд, ни назад. Боль и слёзы.

Свет погас в головах-фонарях,

Всюду склоки и драки.

Защемило эпоху в дверях,

Словно хвост у собаки.

Ум как будто шашлык на углях –

Воспалённый и куцый.

Защемило эпоху в дверях

Между двух революций.

* * *

Птенцы пищат, и кошки верещат,

Стучит рябина по оконной раме.

Старею с дачным домиком – трещат

Мои суставы и его фундамент.

Привычней пристаёт к лицу загар,

Трудней вставать в молитве на колени.

Наш мир одновременно юн и стар –

Приобретаем с возрастом смиренье.

* * *

Снегопад… Впереди в перелеске густом,

Как собака, тропинка виляет хвостом.

Знаю, кто-то по снегу идёт впереди,

Я за ним уплотняю чужие следы.

Мне под ноги ложатся, цепляясь, кусты,

Но тропинка ведёт к свету из темноты.

Где зажжённые окна домов за мостом,

Мне махнёт на прощанье тропинка хвостом.

* * *

Гибнут пашни плодородные,

На дорогах – грязь да камни.

Над землёй летят безродные

Облака за облаками.

Облака за тьмой гоняются.

Топорами лес изранен.

На земле пейзаж меняется,

А на небе постоянен.

* * *

Шлют птицы с юга пламенный привет,

Покрыты лужи мимолётным льдом.

Октябрь покрасил рощу в жёлтый цвет,

Как будто роща – сумасшедший дом.

Я, измененьям радуясь, живу –

Мне дорог каждый цвет и каждый звук.

Но роща сбросит жёлтую листву

И чёрно-белым станет всё вокруг.

Ждём первый снег, что отзвуки молвы,

Хотя болезни тянут на кровать.

А возрасты у нас, как цвет листвы,

Меняются. К ним надо привыкать!