Сергей Крюков
Поэт, прозаик, переводчик, публицист. Родился в 1954 году. Член Союза писателей России. Член Высшего творческого совета МГО СП России. Член редколлегии журнала «Поэзия» МГО СП России. Арт-директор и постоянный ведущий Клуба «Литературные зеркала» ТД «Библио-Глобус». Менеджер и один из гостевых редакторов немецко-русского журнала русской и переводной поэзии «Плавучий мост». Редактор литературного журнала «Перископ». Лауреат многих конкурсов. Награждён дипломом Общественной палаты Московской области «За верное служение Русской культуре и литературе». Автор трёх книг лирики.
Зверь
Зыбь лесная клокаста и пега.
Лес готовится к зимнему сну.
Но в окрасе – до первого снега –
сохраняет и ель, и сосну.
Зверь вот-вот – и завалится в лёжку.
Шкура дыбится от ветерка.
И кивают верхушки сторожко,
словно гладит ворсинки рука.
А над миром тускнеющей бронзы,
где в безветрие дебри молчат,
тлеет уголь багрового солнца
сквозь тумана густеющий чад.
Лес почти на ходу засыпает,
утомлённый от вечных потерь.
Никого не тревожа, ступает
мудрый, добрый и ласковый зверь.
Мгновение
Остановись, мгновенье!
Ты прекрасно.
И.В. Гёте
Снег выпал –
И такая тишина,
Что слышно соловьёв грядущих вёсен.
Загадочная зимняя страна
Висит на иглах опушённых сосен….
В ладоши хлопни –
Рухнет снег на снег,
И эхо с эхом встретится в полёте.
И – для чего тут нужен человек,
Вы никогда, наверно, не поймёте…
Ловлю ладонью лучик золотой.
Доверчиво он на руку ложится.
Остановись, мгновение,
Постой! –
Такое – никогда не повторится…
* * *
Ночь светла из-за тумана,
нет ни звёзд и ни луны.
Свет лучится непрестанно
с каждой божьей стороны.
Как легко брести по ночи
меж деревьев и кустов.
Ничего уже не хочешь,
ни тепла, ни светлых слов.
И без слов во тьме огромной
даже грёз и мыслей нет.
Тьму уверенно и ровно
наполняет Божий свет.
* * *
Пока не выпали снега,
легла легированной сталью
седая осень на луга,
борясь с последнею печалью.
Надолго скрылась суета
под слоем инея морозным.
Лишь побежалости цвета
плывут торжественно и грозно.
Ничто уже не говорит
о страсти летнего угара.
И только углями пожара
тревожный взгляд небес горит.
* * *
Лето моё ты редкое,
Лето моё короткое.
Тонкой берёзки веткою,
Песней синицы кроткою…
Солнышко не зенитное.
Лёгкой прохлады облачко.
Ягодка, да не сытная.
Хрупкая в море лодочка…
В жизни моей отчаянной –
Чудо ли, диво дивное…
Неодолимой тайною –
Лето моё ты… зимнее.
* * *
Май – такая пора – не понять,
даже время не трать, не старайся! –
то ли снег налетает опять,
то ли сад осыпается райский.
Так события эти близки,
что порою сменяют друг друга –
и ложатся на снег лепестки,
словно царствует райская вьюга.
И на голову сыплет мою
белый сад лепестки и снежины…
Нам легко оказаться в раю,
даже если пока ещё живы.
