Николай Смоленцев
Родился в 1963 году в Йошкар-Оле. Окончил Московский государственный институт культуры (МГИК) и ГИТИС (специальность – режиссёр театра). Член Союза писателей России, поэт, переводчик, драматург, бард. Пишет стихи, песни, пьесы, сказки. Выполняет литературные переводы стихотворений с различных языков. Призёр литературных и поэтических конкурсов, фестивалей бардовской песни. Выпустил два сборника со своими работами.
Прибрежный сад
Прибрежный сад…
Цветут миндаль и сливы…
Качаясь, шлют весны благую весть…
Старинный город на песках залива,
Как хорошо бы мне родиться здесь!
Средь волн,
что городскому шуму вторят,
Кружатся чайки – божие гонцы…
И небо, отражаясь, смотрит в море,
Так в зеркало глядятся близнецы.
Веками здесь живёт народ особый
С китайской розой в трудовой душе…
Российские бескрайние сугробы
Мне в рисе чудятся
и в рисовой лапше.
Любимый город
местных и приезжих,
Помпезных зданий, пагод и дворцов…
Здесь северянам тёплые одежды
Так хочется упрятать за засов.
Брожу одна средь суеты китайской,
Произношу их фразы по слогам…
И городу среди природы райской
От сердца шлю привычное: «Салам!»
Жизнь и время
Дождик осенний, поплачь обо мне…
Б. Окуджава
Всё пройдёт…
и опустится времени пыль
На тропинки судьбы, что не вечны…
Придорожный пожухнет
беспечный ковыль,
Память свечкой
уткнётся в подсвечник.
Мы сегодня, мы здесь,
мы живые сейчас,
Во вчерашнем – лишь блики да тени.
Всё богатство истлеет
неспешно без нас,
Дождь поплачет о прошлом осенний.
Не успеем родных
всех по кругу обнять,
Перемолвиться словом последним…
Небеса застилают ушедшим кровать,
Вечность селится в зелени медной.
Поэзия
Вот так поэзия, она
Звенит – её не остановишь!..
Н. Рубцов
Вчера, сегодня, завтра и всегда…
Какая связь с мехами и горнилом?
Поэзия нас всех соединила,
Отринув званья, опыт и года.
И падая на угли бытия,
Мы плавимся
большим куском металла,
И наша дань, как ленточка финала, –
Безденежье, разбитая семья.
Верёвкою разматывая путь,
Как бурлаки,
в песке сгибаясь, тянем
Поэзии кристалл иль просто камень,
Но достаём из жизни смысл и суть.
Возможно, все истёртые слова
По много раз в запале
слышал каждый,
Не исчерпаем творчества бумажник,
И вечны всех создателей права.
Пускай и неказисто мы живём,
Средь торжищ
за подачками толкаясь,
Всё ж ищем свет,
что в душах прорастает
Огнём творений, словом иль мечом.
Женщина народа мари
Женщина – имя средь прочих твоё…
Стоит вступить на дороги взрослений –
Грузом на нежные плечи её
Годы ложатся, как связки поленьев.
Полон забот рот и тающий род…
Женщин мари
метит знаком Создатель:
Ради детей ткёт любви хоровод,
Ради дедов – поминальную скатерть.
Ждать и терпеть,
над квашнёй ворожить,
В дождь ли, в метель,
среди ветра и вьюги
Верить, рожать, сохранять и любить
Дом и семью, как вожак, как прислуга.
Гостя в избе хлебом-солью встречать,
Мир пеленать в рукотворную нежность,
Так может мать, сняв печали печать,
В печку судьбы
класть разлуки валежник.
Камень с горы приближает обвал…
Крепкий характер добром отзовётся…
Это природа на свой сеновал
Женщин зовёт за любовь побороться.
В книгах святых вечных истин слова…
В мире мужском – как закуска и брага,
Как на плите золотая канва –
Имя простое: «Марийская баба!»
Яблоко
Ты яблоко кладёшь в мою ладонь…
Я вспоминаю этот день осенний
И страсти затухающий огонь,
Как переход из света
в царство тени.
Я яблоко беру из рук твоих,
Хоть взгляд так ворожит
и беспокоит,
Жду поцелуя, чтоб желаний вихрь
Опять кружил горящею листвою.
Но пусто нынче в яблочных садах,
Вот-вот и дождь начнёт
о лете плакать…
Лишь меди вкус всё бродит на губах,
Сок расставаний, яблочная мякоть…
Как нестерпимо хочется назад,
Где мир исполнен
райского цветенья,
Где разум превращается в азарт
И плод познаний
дан нам во спасенье…
Не обижайся, мама
У прохожих на виду
маму за руку веду…
М. Яснов
Не обижайся, мама, на меня,
Что не стучусь в тесовые ворота,
Когда реки небесной полынья
Приносит сумрак, дрёму и зевоту.
Я знаю, ты с зарёй затопишь печь…
Я помню тех блинов горячий ворох,
Твои слова, твой взгляд,
что мог обжечь,
Походку и воркующую речь,
И в роще птиц и листьев –
шёлк и шорох.
Ты в доме сохранила колыбель,
В которой по ночам меня качала…
Пускай ветра, срывая сонный хмель,
Тебя пусть убаюкают сначала,
В летах иные чувства у меня,
Но сказки и мелодии из детства,
Как угли негасимого огня,
Дают душе усталой отогреться.
