Алексей АЛЕЙНИК
Фото: Фёдор ЕВГЕНЬЕВ
Родился в 1993 году. Живёт в Минске, студент 1-го курса Литературного института им. А.М. Горького (семинар поэзии О. Николаевой).
* * *
Посмотри через тень лет,
До чего доведёт взлёт.
Хочешь видеть в конце свет?
Сердцем пылким расплавь лёд.
Посмотри через тень лет,
Пробиваясь сквозь мёд сот.
Видишь, сколько нас ждёт бед?
Берегись… впереди взлёт.
* * *
Все куда-то летят, все куда-то бегут.
Я один в сумасбродстве с ума схожу тут.
Я всё вижу и слышу, но сплином моим,
Словно ангелом, посланным с неба храним.
Никуда не бегу, не спешу, не лечу,
Раствориться в пространстве,
как ветер, хочу…
Обнажённых деревьев ветвистый оскал
Шепчет, грозно ко мне приближаясь: «Устал».
Я один. Одиночество крест бытия.
Даже Бог с ним не справился. Что уж там я…
* * *
Не падай, пожалуйста, ниже своих вершин.
Колен не клони, даже если тяжёл груз.
Ты будешь грустить, оставаясь совсем один.
И в сердце открыт бесконечной тоски шлюз.
Пусть будет одна или сотни таких кругом…
Куда ни пойдёшь – не излечат твоих ран.
Ты сам себе будешь и другом, и злым врагом,
Скитаясь без страсти и жизни среди стран.
Но даже достигнув во тьме потайных глубин,
Забыв обо всём, разбивая ступни в кровь…
Не падай, пожалуйста, ниже своих вершин!
Чтоб груз не пришлось
поднимать от земли вновь!
* * *
Подняли, взлохматили строки!
Как молодого ласкового пса!
Пусть косолапы и кособоки,
Лишь интереснее их краса!
Пусть стужа греет, ночь – светло.
Пусть ветви птицами зовутся.
Пусть крутит день веретено
И звёзды от любви сопьются!
И пёс-Пегас взовьётся ввысь,
От лая содрогнутся своды!
И к поднебесной поднялись
Стихи неведомой породы!
Марина КАРПМАН
Родилась в 1984 году в Тюмени, большую часть жизни провела в Витебске (Беларусь). Студентка 3-го курса Литературного института им. А.М. Горького (поэтический семинар В. Кострова).
* * *
Ровное, спокойное дыхание,
Капли по стеклу сбегают тихо,
Нежное, глубокое молчанье –
Никакого не случится лиха.
Полоса матраса изгибается,
Ограждая сон твой рвом таинственным,
А во сне пусть все мечты сбываются,
Явью станут все свершения замысленные.
Покрывало яркое, индийское,
Солнцем, специями, волнами пропахшее,
Укрывает, в темноте отыскивая,
Тело хрупкое, хмельное и уставшее.
Ветер, пролетая с чьей-то дачи,
Заглянёт в окно полюбопытствовать,
От бессонницы тебя он спрячет
За пологом из цветов и трав душистых.
Ночь, склонившись над твоей постелью,
Зажигает в небе звёзды-свечи.
Засыпай, ну засыпай скорее!
Сон всё обязательно излечит.
Грусть, обиды, боль и отчуждение
День забрал с собою навсегда.
Всё простится, и попросят все прощения,
Жизнь прекрасной станет вновь. С утра.
Полина МАТЬКУНОВА
Родилась в 1995 году в Гомеле. Студентка 1-го курса Литературного института им. А.М. Горького (семинар поэзии Г. Красникова).
* * *
Заходишь с мороза и кажется –
лето –
так слепит глаза из окна в коридоре.
Этаж общежития,
солнцем залитый,
и этот мотивчик приевшийся до ре
фа до ля фа. Что-то случилось –
и март не кончается –
до середины
добрался и пятится в первые числа.
И тихо звучит в голове:
«Выходи на
застывшую улицу –
здесь слишком тесно,
тепло и спокойно и столько печали
сюда не поместится».
Голову стиснуть,
смотреть, как кораблик заварки
отчалил
от края стакана. До ре фа до ля фа.
Куда тебе деться от этого света
и пыли, плывущей от стенки
до шкафа?
Куда тебе столько?
Зачем тебе это?
И ночь, на чужой проведённая кухне,
и горка помытой под утро посуды…
А если март всё-таки кончится,
стукни
мне в дверь – и поедем отсюда.
* * *
«Я говорю, устал, устал, отпусти».
Владимир Строчков
У тебя такая штука внутри сидит, а
по утрам она распахивает глаза,
ты ворчишь, отнекиваешься сердито,
мол, отстань, я лёг полчаса назад,
слушай, нет, ну что там тебе, горит?
за окном какая-то дрянь сереет,
с декабря безвылазно январит,
а через неделю зафевралеет.
нет, ну, блин, отвали,
я вообще простужен,
ты меня не вытянешь – не тяни
я какого хрена тебе так нужен
среди снежно-ветреной митусни?
А она смеётся, а ей что – дело?
а она тебя подбрасывает – лети,
ну и что тебе ещё остаётся делать,
ты летишь, хотя и орёшь пустить.
Ты летишь, такой бессовестно невесомый,
от тебя начинает глаза слепить,
солнце катит за тобой
пластилиновым колесом и
ты попробуй из него что-нибудь слепить.
У тебя дырявые руки: не остаётся
счастье в них,
зато сквозь пальцы течёт рекой.
У тебя такая штука внутри смеётся
и ни капельки не знает, кто ты такой.
