Родился в 1950 году в Наро-Фоминском районе. Окончил Московский лесотехнический институт. В составе экспедиций работал в Белоруссии, Хакасии и Забайкалье. Живёт в Клязьминском лесопарке под Мытищами. Стихи пишет всю жизнь. Это – первая серьёзная публикация Николая Шарапова.
* * *
Апрель. Центральная Россия.
Небесный свод.
Сугробы бледно-голубые
В тени ворот.
Но ни пороши, ни метели
Уже не жаль.
Незримо сумерки летели
В цветной хрусталь.
Блестели бусинки на елях,
На тополях.
Ручьи отчаянно звенели
В полях, в полях.
Ничто не ведало предела –
Ни явь, ни сны.
Всё неуместное сгорело
В огне весны.
* * *
(Подражание современнику)
Эх, коня бы мне, да в поле…
В чисто поле, в прошлый век.
Там и доблесть, там и воля,
Удаль, ратное раздолье…
Поле, поле…
В чистом поле
счастлив русский человек –
Счастлив выпавшею долей.
На кольчуге пятна соли,
Почернел от крови щит.
Меч булатный не блестит,
Зубы стиснуты до боли…
Поле, поле…
В чистом поле
враг поверженный лежит,
Слава ястребом кружит.
* * *
В свои объятья взяли волны души их.
Архилох
Не отыскать законченную мысль,
Не оправдать порой людскую глупость.
Дредноут, воплощавший слово «Жизнь»,
На деле оказался утлым шлюпом.
Безжалостно ломает мачты шторм.
Порывистый норд-вест надежды рушит.
Последний дрейф в ладонях чёрных волн.
Последний крик: «Спасите наши души!!!..»
* * *
Чёрным вороном осень над степью кружит,
Пахнет мокрым жнивьём
и сожжённым бурьяном.
По тропе, убегающей прямо в зенит,
Я устало взберусь на вершину кургана.
Задрожавшей рукой передёрну затвор,
Сожалеющим взглядом скользну по равнине…
Беспощадно расстрелянный ветром в упор,
Упаду в потускневшую зелень полыни.
И, коснувшись щекою холодной земли,
Навсегда я отвергну осеннюю прозу…
Может быть, над Россией всплакнут журавли
И ещё один листик покинет берёзу.
* * *
Мне сегодня приснилось, как я одинок…
Вот бреду я с сумой вдоль проезжих дорог,
Мимо лавок и храмов, крестясь и греша,
И прожит медный грош, и пропита душа…
Я проснулся в слезах. В ранний час. На заре.
Листья падали с клёнов у нас во дворе.
И о чём-то печально кричали вдали,
Улетая из наших краёв, журавли.
* * *
…Только осень и степь,
да неяркие зори, как звёзды
на наших пилотках,
Да сигнальной ракеты
зависшая в небе дуга.
Одинокие клёны грустят
на ближайших высотках,
И в замедленном вальсе плывут
над рекою стога.
* * *
Золотистый убор облетел с тополей…
Мне б теперь захлебнуться в раздолье полей,
Мне б сгореть на ветру,
как кусты тальника, –
Пусть другим достаются мои облака.
Но совсем бы не так я ценил каждый миг,
Это синее небо и этот тальник,
Эту бездну воды, эту бездну огня,
Если б знал наперёд, как ты любишь меня.
