Поздней ночью слышу разговор под балконом:
– Где борщ, который варила я?
Их двое, она вопрошает таким истеричным тоном:
– Где борщ, который варила я?
И мне уже нет ни сна, ни покоя:
– Где борщ, который варила я?
Ноябрь, Зюзино, да что же это такое:
– Где борщ, который варила я?
А может, он угощал тем борщом другую?
– Где борщ, который варила я?
Как в песне про дым сигарет, не люблю, но кормлю я:
– Где борщ, который варила я?
Возможно, у него булимия?
Он точно за раз навернул кастрюлю, о мама мия!
– Где борщ, который варила я?
А может, он заукраинец и либерал, иуда?
И борщ уничтожил, тому що це Украины блюдо?
– Где борщ, который варила я?
Мой мозг закипает, как борщ,
это фраза давит тяжёлым грузом.
Должно быть, и нет никакого борща
И мы дело имеем с газлайтингом и абьюзом:
– Где борщ, который варила я?
Она рыдает, он молчит, наступает полночь.
– Где борщ, который варила я?
Где борщ, который варила?
Где борщ, отвечай мне, сволочь!
Светлана Чмыхало