Олег Рябов
Родился в 1948 году в г. Горьком. Окончил политехнический институт по специальности «радиоинженер». Печатался в журналах «Наш современник», «Дружба народов», «Знамя», «Нева», «Север» и других. Произведения переводились на армянский, испанский, китайский, немецкий, сербский, словацкий языки. Автор двух десятков книг стихов и прозы. Финалист премии «Ясная Поляна», конкурса короткого рассказа имени В.М. Шукшина «Светлые души», лауреат премии Б. Корнилова, премии «Болдинская осень». Главный редактор журнала «Нижний Новгород». Член Союза писателей России. Указом Президента РФ награждён медалью Пушкина.
* * *
Дуло. От окошка дуло.
Ты, закутавшись, спала.
Спал пиджак на спинке стула
У дремавшего стола.
Спали тапочки: на коврик,
Словно парочка котят,
Улеглись, чтоб не повздорить
Утром, если всё проспят.
За окошком тоже дуло.
А ноябрьский полумрак
И холодный, и сутулый
К нам заполз с тобой с утра,
В нашу комнату. Он верно
К нам зашёл на целый день.
Он большой, слепой и серый,
И его не разглядеть.
За окошком дуло, дуло.
Так бывает в ноябре.
Хорошо, что не проснулась:
Там же осень на дворе.
Спи, поспи ещё немножко,
Я печурку растоплю.
Что ж, как дует от окошка?
Как я это не люблю!
* * *
И эту осень встретил без тебя.
Она пришла с туманами, с дождями,
Как в прошлый раз: внезапно и нежданно,
Одежды лип надсадно теребя.
С бессонницей, с сомненьями в душе
Пришла, подчас свергая в безнадёжность.
А жить-то – это нужно или можно?
А жить – это ещё или уже?
Уже покрикивают в поднебесье гуси
И тянутся верёвочкой на юг,
Кричат, кричат печально – не поют,
И в этих криках очень много грусти.
А думается: если б, вот бы мне,
Но никогда мне так вот не подняться,
И нет – не потому, что не пятнадцать,
А потому, что не с кем! Значит – нет!
Так, значит, одиночество и ночь,
А за окном дождь, сырость, ветер, слякоть.
Кому-нибудь в манишку бы поплакать,
Да и поплачу – не исключено.
Поплачу по-мужски: без слёз, без слов,
Без поиска сочувствия чужого –
Нельзя делиться чувством сбережённым,
Оно для этого так трепетно мало.
* * *
От зимней розы пахнет озером,
Но не хватает стрекозы,
С акробатическою позою
Встречающей прилив грозы.
Когда снега, когда метелится,
А летний дождь лишь только мнится,
Букет из роз сжимает сердце,
И вот оно трепещет птицей.
Что эти розы в вечер зимний,
Когда сугробы под окно,
И тишина стоит в гостиной,
И в рюмки налито вино?
Ах, в этих розах столько боли,
И столько в них воспоминаний:
О васильках, что в душном поле,
Стыдясь, подглядывали за нами,
И о кукушке – мы считали,
Как много нам осталось лет,
Мечтали, что за далью – дали…
Но вот – бутылка на столе,
И вынужденный тет-а-тет,
Когда к себе себя ревнуя,
Не можешь ты сказать мне «нет»,
А даришь холод поцелуя.
Женский романс
И. Беляковой
В Александровском парке белеют цветущие липы,
По аллеям крадётся медовый дурманящий дух.
Помню, как ты сказал мне загадочно и шаловливо:
«Разрешите представиться!» Ах, на беду, на беду!
Белой ночью с тобою, но как коротки эти ночи!
Лишь защёлкает где-то в жасмине герой-соловей –
Ты меня целовал среди этих его многоточий,
Я тебя целовала тогда всё смелей и смелей.
В Александровском парке гуляет безумное лето,
На скамейках сокрытых влюблённые пары сидят,
Но без нас в этот год! Потому я жалею об этом,
Что тебя не увижу уже никогда-никогда.
