Поэт и Небо

Когда божественный глагол
поэт сквозь шум помех услышит,
он всё бросает – и за стол.
И пишет, пишет, пишет, пишет...
Духовной жаждою томим,
не в силах, бедный, он сдержаться.
И строки дивные ложатся
на лист заветный перед ним.
Какие вещие слова!
Как гармонично всё! Как лепо!
Он знает: отправитель – Небо,
почтовый ящик – голова.

Поэт! Ты что, совсем тупой?!
Глянь: ляп в затылок дышит ляпу!
И это Разум Мировой
шлёт по вселенскому «Ватсапу»?!
Он шлёт. Но шлёт хрен знает что,
бо под рукой другого нету!
А ты за чистую монету
всё принимаешь... конь в пальто!

Конечен вещих строк запас
(особенно к концу квартала);
нас много, блин,
шедевров – мало;
и шлют нам, лохам, что попало,
поставив штампик «Божий глас».
Считай, процентов девяносто
из адресованного нам,
сказать по-нонешнему,
просто
банальный спам!..

P.S.
Прочёл – и думаю: «О Боже!
Неужто спам?!. Нет, не похоже…»